Mude

12.7.09

O fascínio da Loucura é contagiante.

Mas não qualquer loucura. Eu me refiro à loucura que está ali — aqui — a quase 360 graus da sanidade. Eu me refiro à fuga da escuridão chamada Norma. À quebra radical das correntes opressoras. Ao abandono puro e simples do rebanho. Eu me refiro à loucura luminosa dos criadores de mundos. À intensa loucura dos amantes da liberdade absoluta.


Quando eu digo que a Loucura está a quase 360º da sanidade, é isso mesmo: 360 graus. Uma está bem pertinho da outra. O que está bem longe da Loucura — e também da sanidade — é a normalidade.


Talvez eu deva explicar que essa minha concepção de Loucura não nasceu ao acaso, nem é fruto de uma simples rebeldia adolescente. Ela se deve à deliciosa educação libertária que me deram minha Mãe e minha vó Vitalina, além de ser baseada na minha formação filosófica na USP — e na leitura muito séria e consistente de toda a obra de Ronald Laing. Portanto, eu sou apenas um poeta louco e não mereço nenhum respeito; mas o que eu digo, sim.

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10.7.09

Sabe por que o carro de boi se chama carro de boi? É porque touro não aceita canga. Quem quer um boi para puxar o seu carro, deve procurar um boi. Aliás, seria uma enorme perda de energia pretender colocar um touro a puxar carro de boi. Seria contraditório. Mas eu tinha uma namorada paranaense que não pensava bem assim. Um dia, estávamos na fazenda do pai dela em Londrina, eu lhe fiz a seguinte pergunta:
— Você acha melhor que eu seja um touro indomável, correndo livre pelos campos da vida, ou prefere ao teu lado um boi manso, amarrado no pasto, comendo capim?
Ela olhou-me de alto a baixo, parecendo avaliar os meus pedaços, e então, num gesto possessivo, indelicado, respondeu-me: Prefiro um boi manso, amarrado no pasto, comendo capim — desde que seja meu...

Senti-me retalhado, todo transformado em picanhas num balcão de açougue. Naquele momento, minha vida estava em jogo. E só me restou dizer adeus.

Porque, para mim, é impossível ser feliz sem liberdade.

Sei que você sabe disso. E sei também que, no fundo no fundo, você — meu amor atual — você me quer livre como sou: um touro indomável, correndo delicioso pelos prados da vida.

Lembre-se: Se me pressionar — desapareço!

E não como capim, nem amarrado...

Veja mais diferenças entre touro e boi nos comentários.

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9.7.09

Sem sono, sem fome, sem culpa, e sem dor.

Sem ciúmes, sem pressa, sem apego e sem pressões. Sem expectativas, sem promessas, sem cobranças, sem vergonha — e sensível. Sem medo e sem controle, sem ódio e sem juízo. Sentindo-me íntimo da transitoriedade. Buscando o equilíbrio no incerto, no instável, no insólito... Amado com delícia e liberdade, e amando com grandeza e ousadia.

Passageiro numa bela viagem sem destino, percorrendo caminhos não trilhados. Ficando cada vez mais contente, encantado e fascinado com os novos horizontes que se abrem. Adorando as surpresas todas no momento em que acontecem, e vivendo a primavera em qualquer das estações.

Quebrando barreiras, de modo irreversível.

Ultrapassando limites.

Buscando (e encontrando!) a essência de cada coisa nela mesma. Compreendendo as razões também daqueles que não conseguem me compreender. Podendo até ser julgado por minhas atitudes desprendidas e por meu comportamento fora de padrão... Podendo (é claro) ser julgado, mas condenado — jamais!

Vivendo o mais profundo, o mais criativo, o mais sensual, o mais inocente e o mais sagrado período da minha vida. Sugando a doçura de todas as coisas... Vivendo as maiores e melhores paixões da minha vida, e vibrando com tudo que me toca. Sentindo-me a cada momento como se Deus me cobrisse de beijos, flores e estrelas.

Inundado de carinho e gratidão.

Dançando nas minhas próprias e nas tuas emoções.

Com a cabeça nas nuvens — e o coração no infinito.

Portanto, o que mais posso eu querer da vida, além de amores breves e brilhantes, crepúsculos cor de abóbora na praia que eu prefiro, óleo de amêndoas doces, dúzias de rosas brancas e vermelhas, duas ou três taças de vinho transbordantes, muita liberdade, alegria, saúde, poesia, gostosura... e tempo livre para viver tudo isso?

O que mais posso eu querer da vida?!

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8.7.09

O que proponho pode parecer um absurdo, mas é assim que penso, realmente. A lembrança de um grande Amor é infinitamente melhor que o risco de vê-lo morto em meio ao tédio. Portanto, separem-se no pico.


Essa questão do Pico do Amor, e da melhor forma de deixá-lo ou não, é bastante complexa. Mas acho que a melhor solução é aquela dos alpinistas: Chegando lá no alto, no pico do K2, fincam uma bandeirinha, curtem seus momentos de glória, entram em transe... e descem para uma nova conquista. Depois, vão ao Everest, etc.

Pode até ser que um dia voltem ao K2, quem sabe.

Mas, se ficarem lá para o resto da Vida, perde a graça...
Perde completamente a graça!
Eu acho.

Mas cada um é cada outro...

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7.7.09

59 segundos de cada minuto da minha vida — eu os dedico ao meu maior amor. Que se chama Liberdade.

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6.7.09

Quando você
deixa de amar alguém
e continua com esse alguém,
não é apenas esse amor que diminui:
é tua própria capacidade de amar que apodrece.

Definitivamente.

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5.7.09

O poeta, o artista, o filósofo; o trapezista, o escritor e o maluco; o aventureiro, o amante, o palhaço — eu e você — nossa função agora é subir à tona, saltar barreiras, desbravar caminhos, quebrar ícones da moral, defender a liberdade, amar demais, criar conceitos, mudar o mundo, viver a mil...

O professor, o artista e o poeta; a bailarina, o cantor e o libertário; o estudante, o anarquista e o profeta: todos os que já deixamos o rebanho e saltamos profundo — nós somos a vanguarda da História. Vivemos arriscando a Vida, só para salvá-la. E somos loucos — simplesmente porque não podemos ser outra coisa.

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3.7.09

Dizem que tem aí um arruaceiro, condenado pela Justiça, que vive se metendo em encrenca. Não segue as regras da sociedade, anda sempre mal acompanhado, rejeitou a hipocrisia — e os irmãos detestam ele. Dizem até que o imoral anda beijando uma adolescente em público... O cara nunca bateu cartão de ponto, mas festa é com ele mesmo. Adora dançar. Corre até um boato que na semana passada ele chegou a transformar água em vinho, e multiplicou meio quilo de sardinhas num boteco do subúrbio.

Agora há pouco ele parou aqui no portão da minha casa, os cabelos amarrados com elástico, em rabo-de-cavalo, e me pediu um copo dágua. (Já sei o que pretende.)

Dizem também que todo dia ele trepa num caixote de madeira ali na praça e fica fazendo discurso:

Olhai os delírios do campo...

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2.7.09

A ousadia move o mundo.

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1.7.09

Meu bisavô, aos sessenta e dois anos de idade, na década de trinta do século passado, abandonou tudo e apareceu por aqui trazendo no colo uma adolescente chamada Loucura. Um despropósito, disseram todos.

Mas o verdadeiro rebelde não hesita entre viver e morrer. O velho Luiz Marques, afogado numa certa estabilidade massacrante, não havia desistido de procurar aquela coisa que atende pelo singelo nome de felicidade.

Gastou janeiro fazendo planos, um mês inteiro ouvindo vozes, que nem Moisés. E aquela menina passando ali, na frente dele, feito convite, descalça, vestidinho de chita, cabelos soltos, meio ressabiada... Os peitinhos despontando. Então o fazendeiro abandonou tudo: as propriedades e as impropriedades que a elas se ligam, a esposa controladora, os filhos perplexos, as fazendas, as noras, os netinhos, os novilhos e as velhas emoções.

Tudo por causa de Vitalina.

Por aquela menina delicada ele daria o mundo. Por ela, e pelo que então simbolizava aquele amor, ele abandonou mais de mil cabeças de gado e todas as certezas que lhe haviam dado como herança. Era um autêntico rebelde: acabou trocando o futuro garantido e certo, porém morno, por um presente delicioso e faiscante.

Jogou fora o velho baú de premissas usadas, quebrou as algemas — e caiu na Vida. Trocou um milhão de verdades antigas por uma pequena mochila de sonhos. Porque, você sabe, não dá para salvar a alma sem antes salvar o corpo. E o que mais excita o ser humano é a possibilidade aberta de uma nova vida.


Então o respeitável senhor Luiz Marques tomou aquelas decisões que só os grandes homens conseguem tomar: montou o cavalo negro do risco absoluto e partiu! Pois ele também já sabia que o único crime que não tem perdão é desperdiçar a vida. Abandonou tudo para não ter que abandonar a própria existência naqueles caminhos já percorridos.


Não fosse por isso, eu não estaria aqui, agora, à beira do mar azul do Guarujá, tomando um belo copo de vinho vermelho e contando essas coisas todas pra você.

Sou portanto bisneto da rebeldia.

Sou bisneto da rebeldia, neto da emoção, filho da loucura, irmão do desejo, primo do prazer, amigo da liberdade — e amante de todos os meus amores.

E existo, por incrível que pareça.

No céu da minha boca não há fogos de artifício.

Só estrelas..

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30.6.09

Livros que estou lendo.

Na ordem em que estão, e na desordem em questão:
Sexteto – Henry Miller;
Por Amor a Freud – Diane Chauvelot.
Hipnodrama e Psicodrama – Jacob Levi Moreno.
O Espelho Mágico – Gairarsa.
Biografia de Nietzsche – Daniel Halevy.
Memórias Sonhos Reflexões – Jung.
A Importância de Compreender – Lin Yutang.
Ócio Criativo – Domenico De Masi.
Grandezas e limitações do pensamento de Freud – Fromm.
A Anarquia da Fantasia – Werner Fassbinder.

O Manifesto do Surrealismo vai servir de inspiração para escrever o texto de amanhã. Muitos ficaram fora da foto, porque estão espalhados pela casa. Mas, cito três outros que estão aqui ao meu lado: "Picasso, o sábio e o louco", de Marie-Laure Bernadac; "Trópico de Câncer", de Henry Miller, e "As Paixões segundo Dali", de Dali/Pauwels. No banheiro está o Alan Watts, "Em meu próprio caminho" - rabiscadíssimo. Na cozinha, "O Eu Dividido", de Ronald Laing, e "Jesus: ensinamentos essenciais", de Anthony Duncan, que estive lendo hoje de manhã, na hora do café. Tem mais na sala, nos quartos, nos corredores.

A bonequinha nua sobre os livros é um presente de Rose, e o quadro ao fundo é uma releitura de Modigliani, feita por Joyce Ann. E, como disse Felipe Fanuel em seu generoso comentário, eu leio "a partir da boneca, a partir da pintura, ou seja, a partir da arte".

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29.6.09

Minha grande inspiração é Henry Miller. E foi Rimbaud quem mudou a visão de mundo de Henry Miller. E eu, influenciado por Henry, vou em busca de Rimbaud e encontro Baudelaire mudando a cabeça de Rimbaud — e este virando a cabeça de Verlaine para todos os lados. É um círculo maravilhoso... Depois ainda chegam Lorca, Neruda e Vitalina; Sartre, Osho e Cioran; todos pairando sobre mim como doce ameaça de vida. E todos me fazem virar a cabeça, deliciosamente.

Até mesmo essa menina de azul me faz virar a cabeça.

Aqui na praia, quase sempre sinto-me Dâmocles, e a espada — suspensa sobre a minha cabeça por um fio de seda — brilha seu fio nesta tarde de sol infinito. O vento a balança, eu olho para os lados, encaro o desafio e começo a sorrir.

Tudo por um fio...

É neste momento — quando confio no risco — é neste exato instante-agora que a Vida chega. Porque, você sabe, a vida só chega no justo momento em que temos consciência de que ela está por um fio... ou dois!

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28.6.09

Ontem fui à casa dela e encontrei seu pai, um homem simples, quieto e simpático, que tratou-me com respeito absoluto. Ele tem uma barbearia. E um jaleco branco, imaculado. Chama-se Nestor. Conversou comigo, sorriu pra mim, parecendo até agradecido nem sei por quê. Mas se ele soubesse dessas coisas proibidas que estamos fazendo, eu e sua filha — provavelmente me expulsaria de lá. Talvez até me matasse a navalhadas, num acesso inexplicável de fúria paternal.


Mas, no fundo, se ele soubesse, realmente, o que eu e Elaine estamos fazendo há mais de uma semana; se ele pudesse entender, mesmo, o tamanho do amor puro que eu sinto por essa lolita; se soubesse o quanto sua filha é respeitada por mim, em todos os sentidos possíveis, ele certamente me agradeceria mil vezes por segundo — e de joelhos.


Se esse pobre homem soubesse, por exemplo, que a vida sensual da sua filha era um deserto antes de mim; que ela ainda não havia sido amada por ninguém de forma alguma, e que sou eu que a transformo de menina em mulher e de mulher em musa, delicadamente; se ele soubesse quem sou, realmente, e o que penso sobre a Vida, esse homem bom, honesto, responsável, religioso e trabalhador — esse homem cheio de fé e candura — me recomendaria a Deus, com louvor. E talvez até colocasse uma pequena estátua minha lá no oratório do seu quarto, entre Nossa Senhora Aparecida e São Jorge — só para venerar-me toda noite ao se deitar.


Santo Edson!

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26.6.09

Não penso que te possuo — nem quero te pertencer. E porque somos livres, transitória gostosura, eu me entrego como um ponto de luz nos teus olhos de mar e um toque sutil na tua pele de pêssego.

Eu te quero como um risco delicado, um perigo iminente, mas sem excesso de presença. Desse modo, nem meu mundo termina aqui, nem você será prisioneira de mim.

Não importa se isso dure, nem é preciso que se acabe; não sei se será sempre tão bom e nem busco certezas. Mas, como as delícias do agora me encantam — e bastam — até posso dizer que já estou começando a te amar.

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25.6.09

Só tem uma coisa pior do que morrer:
— É viver pouco.
Por isso não quero mais morrer na cama.
Quando chegar o meu dia (e eu saberei quando chegar o meu dia), vou contratar o filho de um marceneiro judeu para fazer minha cruz. Terá que ser de madeira nobre, e mandarei pintá-la de preto. O suporte dos meus pés será prateado, no meio do mastro. Quero lindos cravos de ouro, perfumados, e uma tarde calma no sermão das montanhas. Um crepúsculo cor de abóbora, certamente. Mas, antes de ser pregado, tomarei uma taça de vinho vermelho ao som de Vangelis. "Sauvage et beau". E chamarei meus últimos dez amores para que passem óleo de amêndoas no meu corpo entusiasmado. Quero brilhar nesse ato final. Terei colares de pedras preciosas no pescoço, e na cabeça, coruscando, uma escandalosa coroa de flores do campo.

Estarei nu — e excitado, naturalmente. Quero sentir meu sangue descendo pela palma das minhas mãos, gota por gota, vazando pelo buraco dos pregos. Vou encher de gargalhadas os ouvidos delicados que puderem me ouvir, vou gritar o teu nome de Deus em vão. E me lembrarei dos pecados todos que deixei de cometer por absoluta falta de tempo.

Quando enfim chegar minha hora, vou olhar para vocês, imaginar um aceno, fazer um poema, lamber os meus lábios, pedir mais um copo de vinho — e que o vinho seja esfregado em minha boca com esponja de algodão. Quero que minha mãe me olhe sorrindo e me abençoe aos pés da cruz, e que meus irmãos, e meus amigos, e meus amores — que todos eles dancem, e que todos eles gritem em coro:
Só o Prazer nos livra da loucura!
Será assim que vou deixá-los, meus amores.
(Será assim!)
— Um dia, talvez, quem sabe.
Daqui uns duzentos anos...

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24.6.09

Não sei bem se Deus me ajuda ou não. É provável que sim. Mas não terceirizo as minhas glórias.

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23.6.09

Quero que você agora se apaixone pela raiz de cada coisa. Quero que você abandone as verdades recebidas por herança ou por contágio, e passe a pensar com independência e gostosura. Se você chegou até aqui (não só neste blog, mas na vida!), é porque deve ter aí na cavidade do teu crânio uma parte do sistema nervoso central chamada encéfalo — que abrange o cérebro, o cerebelo, pedúnculos e mais coisas que já nem lembro.

Essa máquina sensível requer cuidadosa manutenção. Precisa de carinho, de tempo, de leitura, de alegria, lógica, dedicação, entusiasmo — e muita liberdade.

Não permita, portanto, que joguem lixo e preconceitos no teu cérebro. Não permita que te enrolem os neurônios..

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22.6.09

Quando foi o teu último orgasmo?

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21.6.09

Toda minha vida é uma curva deliciosa, mas também um risco só. A gostosura da surpresa é o que me encanta de verdade. Meu coração pulsa sempre em nome da alegria. Tenho noventa mil quilômetros de vasos sangüíneos repletos de flores. Sou movido a emoções. Vivo saltando profundo, toda hora, todo segundo... E só há uma única chance de eu morrer na cama: é fazendo amor.

Doente ou cansado — jamais!

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20.6.09

Quando você diz uma verdade, ela se sustenta por si. Mas quando diz uma mentira, precisa de mais duas para suportá-la. Falar a verdade custa bem menos do que mentir. A energia que se gasta falando até as verdades mais doloridas, chocando espíritos despreparados para o sublime, (e agüentando as conseqüências) — essa energia acaba sendo muito menor do que aquela que se gastaria para suportar — nos dois principais sentidos — uma relação morna e desgastante, baseada na mentira, na dissimulação, na hipocrisia, e por isso mesmo quase sempre insuportável.
Sei que às vezes alguém pode querer manter uma relação, que parece importante — e precisa mentir para que ela não se quebre.
Tudo bem que assim seja...
Mas é preciso questionar até que ponto vale a pena manter uma relação que não permite a existência da verdade.
Fico pensando.
Quando pequeno, diziam-me que Deus escreve no livro da minha vida todas as coisas que eu fazia, e que, no dia do Juízo Final, tudo seria revelado. Nada seria mantido em segredo — mesmo aquelas coisas lindas que fiz no escuro do meu quarto, de portas fechadas e mãos deliciosas, cheias de creme. Só não me disseram que as páginas desse livro estão guardadas na minha própria cabeça. E que o Deus que escreve nelas sou Eu.
A tinta é indelével: nada vai se apagar.

Serei condenado pelas verdades que tive medo de dizer, mas serei absolvido pelas verdades que eu gritei.

A hipocrisia me jogaria no abismo do inferno — mas a espontaneidade me salva.

Por isso é que eu digo: — Deus vê tudo o que você faz. Porque Deus está lá, onde está teu coração. Se você agir certo, será recompensado por teus atos. Não é preciso contar pra ninguém: — Deus está vendo. Mas, se agir errado, se você for injusto, cruel, insensível, hipócrita, ciumento — o Deus que te habita com certeza vai te foder. Mais cedo ou mais tarde, Ele vai te foder!
Desse Deus nada se oculta.
— Absolutamente nada.

Não adianta fazer nada escondido: — Deus tá vendo!

Essa é a metáfora mais criativa da mitologia cristã: Deus é Você, e nada do que faz pode ser feito sem que você mesmo saiba. E quem registra tudo no teu livro é você — que é Deus! Se contrariar a tua própria natureza, você mesmo é que vai registrar esse pecado no teu livro. Se disser uma mentira, não é preciso que os outros a descubram: — já está registrado.

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19.6.09

Esta tarde, enquanto tomávamos vinho nos braços eternos de um grande amor, deitados eu e ela, a menina de amarelo, ali no chão da sala, entre as esperanças derramadas no meu colo por Godot, tive um duplo insight. Incorporei o insuperável Samuel Beckett — e comecei a falar... Por isso, com base nele e no seu personagem Malone, quero agora dizer o seguinte:

O tempo que temos aqui na Terra é sempre muito curto para que o percamos com outras coisas além de nós.

Não se vive de verdade à espera de um Godot: é preciso que o busquemos dentro do próprio peito, bem no fundo desse Sonho delicioso que agora sonhamos.

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18.6.09

A liberdade cura quase todas as doenças.
Experimente — se preciso.

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17.6.09

Temos nossas diferenças, é claro. Cada um de nós tem seu próprio sistema de valores e seus pontos de vista. Cada um de nós é um ser único. Somos in-divíduos. Respondemos a estímulos iguais de formas diferentes. Lembre-se: Hércules estrangulou a serpente horrorosa ainda no berço, enquanto Íficles, seu irmão gêmeo, fugia horrorizado. Então, antes que o meu barco singre os mares desta vida, encho-o de coragem e de remos, iço as velas, desfaço todos os planos, jogo longe a bússola da normalidade, rasgo esses mapas que me deram, crio meu próprio Destino — e me afundo no desejo de amar.

Quero de novo criar uma tempestade no teu coração!

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16.6.09

Eu queria montar um negócio no ramo de calçados. Mais precisamente, queria ser engraxate. Queria muito uma caixinha daquelas de madeira para exercer a profissão, que me parecia fascinante e lucrativa. Então, breganhei um relógio Mondaine por uma caixinha já pronta, comprei umas latinhas de graxa, arranjei uns paninhos velhos, duas ou três escovinhas de dente já usadas, um escova grande, marron, duas tirinhas de casimira azul de uma velha calça rasgada, juntei-me a dois amiguinhos que já engraxavam — e saí para vencer na vida. Eu tinha quase sete anos. Mas não consegui vencer na vida. Pelo menos não naquele dia, pois meu pai foi me buscar no Mercado, repreendeu-me com vigor, porém delicado, deu minha "empresa" de presente a um menino pobre — e pediu-me que eu tentasse outra profissão.

Segundo ele, engraxate já tinha demais...

Foi talvez por isso que eu virei poeta.

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15.6.09

Meu pai nunca foi de bater, brigar, e em seguida dar um abraço e dizer que me amava, que era o melhor pai do mundo, que só queria o meu bem, essas bobagens todas. Sou-lhe grato por ter sido afirmativo, mesmo nos atos de violência. Não era hipócrita em circunstância alguma. Mesmo quando teve amantes, tudo foi às claras. Deixava para mim a exclusiva decisão de julgar se ele era ou não convincente. Nunca me tentou impor seus preconceitos, nem me convencer de que ele era um bom pai. Tinha dificuldades em demonstrar amor.

Queria apenas que eu fosse diferente de todos, inclusive dele. Sempre achou que eu era predestinado — a quê, não sei. Nos meus aniversários, ele sempre me dava como presente assinaturas de jornais, às vezes rádios bonitos, enciclopédias, livros, essas coisas. Meu pai nunca me mandou ir à missa, mas se eu não fosse à escola apanhava de cinta.

Órfão desde cedo, foi jogador, comerciante, alcoólatra, racional em demasia e delegado de polícia — não necessariamente nesta ordem. Porém, sempre foi respeitável e honesto. No dia em que mudei-me para São Paulo ele chorou escondido. E morreu do coração aos 49. Às vezes sinto saudades dele...

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14.6.09

O cabelo dela ainda me acena do abajur, preto e longo. Às vezes um fio de cabelo dura mais do que um fascínio. Não que eu seja volúvel: o tempo é que é fatal.

É sempre assim.

No primeiro dia, beijo-lhe os pés delicados, chupo-lhe os dedos, um por um, sinto todos os perfumes, percorro-lhe os vãos, os meandros, as curvas, minha língua coleando seus caminhos de amor. Êxtase total. Porém, depois de uma semana, ou duas, antes de fazer isso já lhe passo um pano quente para retirar areias finas. Passo cremes, faço massagens, repito operações. Ainda existe amor nos caminhos que percorro — e tanto. Mas, depois de um mês, ou dois, já me esforço muito para lembrar que ela tem pés. E se tento beijá-los, às vezes me distraio. Há pedregulhos nos vãos dos seus dedos, o perfume parece que se foi. Minha língua se transforma então em cascavel inexplicável que foge apavorada de um deserto sem fim.

Um ano depois, ou dois, tudo tem gosto de areia...

Acho que é o tempo.
E o vento.

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13.6.09

Não sei o que seria de mim se eu parasse de melhorar.

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12.6.09

Você nasceu para voar, mas desperdiça as melhores horas do dia e os melhores anos da vida numa gaiola...
Eu também.
Que horror!




Quantas portas tem a tua gaiola?

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11.6.09

Nas questões do Amor, há quem prefira relâmpagos e há quem prefira luzes menos fortes, menos brilhantes. Quem prefere relâmpagos procura pessoas relâmpagos. E quem gosta de luz meio mortinha, também vai achar alguém que gosta de luz meio mortinha. Pois, como dizia minha vó Vitalina, não existe panela sem tampa.

Não acho errado quem troca a aventura e a liberdade pela segurança. Tem gente que não gosta de grandes emoções. É uma questão de preferência. Tem gosto pra tudo. Respeitemos as diferenças!

Relâmpagos brilham muito e duram pouco: é da sua natureza. Mas, até mesmo a luz meio mortinha — um dia também se apaga. Às vezes dura mais, às vezes dura menos, mas também se apaga...

É fatal.

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10.6.09

Eu já estaria totalmente morto se fosse apenas "normal". Já teria sido assassinado pelas regras e pelas dores dessa horrorosa banalidade cotidiana. Ou teria cometido o mais estranho suicídio possível — se eu fosse comum... Porque a monotonia é uma corda sem graça que as pessoas carregam no próprio pescoço, como se fosse uma correntinha de ouro falso, metáfora de grilhões desesperados. Esse estranho e bobo suicídio gradativo, cotidiano, é o mais fatal, porque permite, diariamente, contraditoriamente, a simulação refinada e estúpida de uma "vida" absurda que já não há.

E vocês nem percebem o cadafalso em que se metem...

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