Mude

17.2.12

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16.2.12

Às vezes, penso em escrever algo sério, mas logo me contenho, pois este é um blog despretensioso, experimental, onde só publico ensaios poéticos e frases curtas. Mas hoje quero falar de Freud. Não sou especialista em Freud, mas passei a gostar dele. Suas teorias encantam a todos que procuram conhecer um pouco mais da alma humana. O genial criador da Psicanálise tem sacadas brilhantes. Essa da "interiorização" é uma delas. A chamada interiorização simbólica da autoridade, que ocorre desde a primeira infância, levanta em nosso peito uma barreira impressionante. Quase intransponível. O fato é que a culpa, o medo, o ódio, o ciúme, a vergonha irracional, o preconceito, a ignorância — todas essas coisas horrorosas nos afastam do amor e da alegria, da liberdade e do prazer. Nos afastam da Sabedoria.

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15.2.12

Nenhum espírito evolui num corpo escravo. É a liberdade do corpo que aprimora o espírito.

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14.2.12

Tem gente que ajuda um cego a atravessar a rua, mas não ajuda um grande amor a atravessar a vida.

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Ninguém mais tentará escolher meus caminhos.
Ninguém mais vai dizer-me o que eu posso fazer.
Ninguém mais vai dobrar minhas asas de pássaro livre.
Ninguém mais quebrará essas lanças da minha ousadia.
Ninguém mais será dono de mim...

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13.2.12

A vida é mesmo uma coisa interessante. Quando estou casado, tenho menos amores, menos amigos, menos prazer, menos tempo, menos autonomia, menos liberdade — e não me sinto muito bem. Bate um desânimo... Acabo engordando. Desabo no sofá. Deus me abandona. Fico pior. Mas, quando estou solteiro, como agora, tenho mais liberdade, mais autonomia, mais tempo, mais prazer, mais alegria, mais amigos — e mais amores. E me sinto maravilhosamente bem. Fico melhor. Deus me abençoa. Até emagreço. Salto profundo. Vivo dançando... Então pergunto — casar pra quê?

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12.2.12

Pedi-lhe então que se deitasse no chão da sala onde havíamos dançado, apaguei as luzes, esqueci dos presentes e dos ausentes — e armei-me da inocência mais profunda que fui buscar dentro de mim. Levantei um pouco a blusinha azul que ela vestia, passei creme em sua barriguinha suspirante e mais ainda em minhas mãos. Deslizei meus dedos por toda aquela geografia escandalosa, inundei de branco e de pureza o seu umbigo... Depois, fiz mira no coraçãozinho dela, e atirei poesias a esmo, como se fosse um arqueiro zen enlouquecido de amor.

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Quando for saltar profundo — lembre-se: é melhor saltar das nuvens do que de um quinto andar.

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11.2.12

Há um conflito que come o teu lado de dentro. Ele come quase tudo: come teu desejo, come tua emoção, e vai comendo aquele restinho de cor e de brilho que você ainda possa ter. O desgraçado mata tua criatividade. Mata tua poesia, teu sexo, teu romance. Esse conflito é um monstro sem face sorvendo a tua força interior. Ele primeiro se alimenta do teu ânimo, e depois come o teu cansaço. Come o teu corpo — e depois devora o teu sossego, a tua paz. Devora a tua alma. Ele te abraça e te sufoca. Esse monstro se alimenta de tristeza. Mas, felizmente, nem toda tragédia tem que ser infinita. Há uma saída, há uma solução: — A solução é ser feliz.

Só os felizes se salvam.

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Eu amo vocês duas:

Ela é indispensável, e você — fundamental.
Você é maravilhosa, ela é fascinante;
você é um amor, ela é minha vida.
Você é divina — ela é perfeita.
E ela não te exclui da relação: ela te ama,
Ela te aceita...
Mas você às vezes pretende excluí-la,
afastá-la de mim.
Por isso,
se eu tiver que optar
por uma apenas de vocês duas,
é claro que ficarei com Ela.

Mas eu amo vocês duas.

Será preciso dizer que o nome Dela é Liberdade?

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10.2.12

Há milhares de anos que os poetas e os filósofos tentam definir e entender o Amor. Até os deuses tentaram — e ainda tentam. Nem os humanos chegaram a um consenso. E muitos ainda sofrem por amor. Por aquilo que chamam de Amor. Mas se causa sofrimento não é amor: é outra coisa.

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Liberdade produz alegria.

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9.2.12

O desapego é a mais pura forma de amor. Essa minha frase é só um resumo do que disseram dois grandes mestres: Sidarta, o criador do Budismo, e Jesus, aquele que fez o Sermão da Montanha. Eles sussurram todo dia essas coisas para mim. Ambos pregavam exatamente isso: o desapego. Sei que é difícil desapegar-se. Demora muito. Mas, mesmo assim, é preciso ir além. É preciso que nos tornemos não só desapegados, como também desnecessários. Ou seja, é preciso permitir que o outro também de nós se desapegue. Libertar-se — e permitir que o outro também se liberte. Todas as grandes religiões e filosofias orientais pregam exatamente isso. Mas, nós, aqui no Ocidente, apressados e materialistas, ainda estamos longe disso. Somos muito pesados. É uma pena.

Estou revisando esse texto. Talvez eu ainda o altere mais um pouco.

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8.2.12

Eu modifico perfumes e flores em palavras e velas — e planto meu verbo num jardim que fala. Há hoje um canteiro de ternuras e rosas no meu corpo falante. Então, as ternuras as digo, e as rosas, acendo com a força do vento — e depois as cavalgo para singrar oceanos com a beleza do amor. Por isso converto em verdade o que me diz a Loucura — e parto em busca de mais aventura e mais liberdade. Todo dia. Toda noite.

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Cresci como crescem as magnólias e os gatos. Cresci como crescem os machados e os sândalos, as margaridas e os girassóis. Cresci como crescem os deuses e as clarices. Cresci como crescem os pequeninos e os inocentes. E agora?

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7.2.12

Deus ama quem ri, Deus adora quem gargalha — por isso nos dá tanta alegria, tanta energia, tanto entusiasmo. Mas Deus não ama aqueles que são sérios demais — por isso mesmo que os faz tão tristes, rabugentos e sem graça. Lembre-se: Quanto mais sério, mais longe de Deus! Quanto mais ranzinza, mais perto do Capeta. Pensando nisso, eu fico rindo. Aliás, gargalhando...

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Meu ceticismo é um doce milagre: são dançantes as premissas que me encantam e me acendem. Por isso não aprisiono a Razão nos meus sonhos jamais. Quero é sempre sonhar com ela liberta — e depois libertá-la de si mesma também. Deito-me puro e acordo-me Sócrates no meio da noite, cheio de imagens brilhantes, exatas, porém desiguais. Mas não me basta captar só o foco da imagem perfeita, eu quero mesmo é capturar a exatidão livre da imagem disforme. Então destrincho metáforas a golpes de luz, e acendo-me todo, feito um palito de fogo na hora do risco.

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6.2.12

Houve um tempo em que meu coração, desesperadamente apaixonado, batia no meu peito. Dava uns três ou quatro toques, como se meu peito fosse a porta da frente, e o coração querendo sair. Mas como meu peito (naquela época) não era uma porta, meu coração saía escondido, pela janela das costas. E foi assim, pelos versos do meu corpo, que eu virei poeta.

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Quem conclui sem considerar a verdade ou não das premissas que utiliza, tem maiores chances de errar nos julgamentos. Mas quem se habitua a concluir dessa forma, geralmente nem liga para o acerto ou não de suas conclusões. Não sabe bem o que é refinamento intelectual, e provavelmente continuará errando assim, pelo resto da vida. Sem ter sequer a consciência dos próprios erros.

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5.2.12

Quando me apaixono assim, tão profundamente, eu nunca penso: Tomara que essa paixão dure três ou quatro meses... Não! Eu não quero aprisionar o que nasceu para ser livre, eu não quero cimentar o que precisa se mover. Por isso, quando me apaixono assim — tão profundamente — eu sempre digo: Tomara que nos próximos três meses eu encontre mais noventa e duas paixões iguais a esta.

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Sou que nem Henry Miller: tudo que eu quero da vida é um punhado de sonhos, um punhado de livros e um punhado de amores. E um copo de vinho transbordante — além de muito sol e liberdade.

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4.2.12

Eu abro uma picada na floresta e me dou bem. Eu adoro abrir picadas na floresta. Esta é a minha função preferida. Mas você tem que abrir a sua própria: experiências não se transmitem. Não queira seguir esta que eu abri, nem siga, muito menos, aquela que os normais dizem ser a única. Há milhares — e cada um tem que abrir a sua. Eu posso apenas te emprestar a foice. E te ajudar a afiá-la, de vez em quando. O resto é com você.

Eu disse que "experiências não se transmitem". Porém, pessoas inteligentes têm capacidade de fazer abstrações, e podem basear-se em experiências de terceiros para tirar boas conclusões. Claro que a "vivência da experiência" é pessoal e intransferível, mas a abstração da experiência é perfeitamente possível. Eu sempre fico pensando sobre a validade (ou perfeição) daquilo que escrevo. Portanto, a partir desta minha nova visão do tema, terei que reescrever parcialmente o texto acima.

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3.2.12

Hoje eu quero que você ame a Vida sobre todas as coisas.
Que não contrarie a Natureza, em hipótese alguma.
Que compreenda sempre os teus amores.
Que respeite ao máximo a tua própria Liberdade.
Que tenha um domínio completo dos Estados de Espírito.
Que trabalhe um pouco menos...
Que sinta arrepios de Prazer toda vez que respirar.
Que só conviva com pessoas saudáveis, criativas, inteligentes,
excitantes, amorosas, libertárias e compreensivas.
Que siga o que te pede todo dia esse louco coração.
Que coloque amor e alegria em tudo que fizer.
E que tenha sempre a Sabedoria de Fazer Escolhas.
Amém.

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2.2.12

Todos os amores são encontrados por acaso, e depois se perdem por excesso de presença, apego exagerado ou supressão da liberdade. É só você lembrar-se de como é que encontrou aquele teu — e do modo como depois o foi perdendo.

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Dizem que eu não assumo a “responsabilidade” por uma relação amorosa duradoura. Ora, não sou eu quem determina o quanto vai durar a relação: — É o tempo. É o conjunto das vontades, é a "precisão do sacrifício". São os medos que não temos, mas sobretudo a coragem. É a reciprocidade objetiva, é o conceito da loucura inquietante... É a relação profunda entre as almas envolvidas. Na verdade, são as circunstâncias que determinam a duração de um grande amor. Portanto, não me culpem por ser breve. Às vezes, brevíssimo.

Claro que também já tive algumas relações bastante duradouras: Dora, cinco anos. Patrícia, três anos. Suzana dois anos, ou mais. Joyce Ann, cinco ou seis anos. Eliana, Vera, Fábia, Sandra, Beatriz, Paloma, Alessandra, Sônia, Marina, Dayane, Márcia, Camila, Raquel, e mais dezenas e dezenas de outras — todas com períodos relativamente longos: seis, sete meses, um ano! E como não tenho ainda o poder da onipresença, muitas dessas relações foram simultâneas... Simultâneas, superpostas, adjacentes, intercaladas, paralelas, etc. Foram — e ainda são. Muitas ainda são.

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1.2.12

Quando meus vizinhos me veem dançando, sozinho e alegre, ouvindo Vangelis, com uma taça de vinho branco na mão esquerda, um livro aberto na mão direita, numa quarta-feira às três da tarde — eles devem ficar impressionados... Mas não deveriam: é a Vida!

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Meditar, estudar Filosofia — e ser livre — são as três principais coisas na vida de um ser humano. Se não estudarmos um pouquinho de Filosofia, não seremos capazes de analisar as circunstâncias, nem de compreender a vida — e nossas opiniões serão desprovidas de sentido e sensatez. Se também não meditarmos com freqüência, jamais saberemos as razões e as emoções que nos comovem. E sem a tão querida liberdade, sequer teremos coragem de mudar o mundo e a visão que temos dele. Porém, só meditar não basta. Ficar um dia inteiro embaixo de uma árvore, na posição de Lótus, não adianta nada. No máximo, você talvez crie raízes e vire um arbusto. É preciso, de vez em quando, convidar Platão para um jantar romântico, ouvir o que Sêneca e Henry Miller têm pra nos dizer, conversar um pouco com Aristóteles, tomar um vinho branco com Jesus, dançar com Afrodite à luz de velas, visitar o velho Nietzsche — e assim por diante... Mas tudo com muito Amor!

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31.1.12

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Aquilo que planejamos não nos surpreende. O que é planejado nunca emociona, não tem encanto. Toda aventura tem que ser imprevisível. Se você não subir ao mundo, o mundo é que acaba caindo, desabando sobre você — e te esmaga sem dó. Se você não saltar profundo, não saberá o que é viver.

Eu escrevo e fico pensando no que escrevi. Claro que aquilo que planejamos não nos surpreende, realmente. Porém, ainda preciso questionar um pouco mais a frase seguinte, sobre a falta de encanto daquilo que é planejado. Talvez possa, sim, nos encantar e emocionar. Pensarei melhor a respeito. Mas, quanto a subir ao Mundo, à gostosura de subir ao mundo — não tenho dúvidas! A propósito:

Dizem que havia uma colônia de vermezinhos sonolentos e graciosos no fundo de um lodaçal. De vez em quando, alguns subiam à superfície e nunca mais voltavam. Isso deixava perplexos aqueles que não se arriscavam a subir. "O que será que tem lá em cima? Que tipo de perigos pode haver?" — se perguntavam. Até que certo dia um deles acordou, pôs as duas mãos no próprio coração e prometeu sinceramente aos seus irmãos: "Vou subir e depois volto para contar a vocês como é o Mundo lá em cima". Preparou-se muito bem, leu Osho e Henry Miller, armou-se de inocência e de coragem, aguou suas plantinhas, despediu-se dos amores, atualizou o blog, desfez as suas malas — e subiu.

Ele tinha mesmo a real intenção de voltar ao fundo. Mas, assim que chegou à superfície, viu Luz, transformou-se numa libélula, abriu as duas asas — entusiasmou-se! — e voou livre para o azul do céu profundo... Por isso, agora já não pode mais voltar. Morreria se voltasse.

Certas promessas jamais serão cumpridas.

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30.1.12

Ontem à noite, quando fui me deitar, uma delicada flor amarelo-laranja me olhava docemente. De madrugada, ao acordar, ela continuava ali, da mesma forma — me olhando com amor. Depois, quando saí do meu quarto, ela virou-se para mim, como se virasse mulher. E eu me virei para ela, como se me virasse a cabeça. Era um girassol se deslumbrando com a lua...

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29.1.12

Quando você entrou em meu coração, e conviveu com todas as flores que lá existiam — aquilo foi um belíssimo gesto de amor. Mas, agora, agora que você penetra o meu peito apaixonado, e exige que eu arranque todas as flores que lá existem — isto é violência. Não importa o nome que você lhe dê: isto é violência.

Esse texto foi originalmente escrito para Dora, a linda e delicada morena por quem me apaixonei no estúdio, enquanto ainda fazia suas trezentas fotos. Tivesse durado só três ou quatro meses, a nossa teria sido uma belíssima história de amor. Mas, eu e Dora, inexperientes e afoitos, cometemos o erro primário de ficar além do Pico... Para Dora, depois de um certo tempo, já não lhe bastavam mais os meus olhares: ela queria ser a dona exclusiva dos meus olhos. Mas os olhos de um poeta, você sabe, não podem ser alienados. E a coisa então resultou numa tragédia... Eu realmente demorei muito para reagir. Dora, no começo, era de uma leveza insuperável, mas depois se tornou uma âncora amarrada ao barco da minha vida. Só depois que eu reagi, só depois que saltei inteiro nos braços abertos da liberdade absoluta, só depois que passei a me amar de verdade, é que vi que a minha reação poderia ter se dado antes. Muito antes. E essa é a única dor que ainda carrego no peito. Perdi muito tempo: foram dois anos de relação despedaçada. Dois anos de tempo perdido. Para mim, que sofri demais em defesa da liberdade, e para ela, que não conseguiu seu intento de amarrar-me para sempre.
E eu fico pensando.

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28.1.12

Se por acaso e por desastre eu vivo um dia de rotina, espremo à noite o meu coração como quem torce roupa, e não sai nada — nem uma palavra, nem uma gota, nem um pingo, nenhuma emoção. Tudo fica meio cinzento e meio apagado, e meu corpo cansado só consegue dormir. Mas quando vivo um dia de aventuras, vivo também uma noite de prazer escandaloso. As palavras caem delicadas no meu colo, excitantes, graciosas, uma tempestade de desejos e de mel se forma no meu peito, um livro todo escreveria se quisesse. Deus me abraça com tesão e alegria, o vinho branco cai direto lá no céu na minha boca, o universo inteiro entra em foco, meus amores todos se tornam girassóis — e a Vida me convida pra dançar... E tudo que eu toco vira música.

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27.1.12

Assim como Henry Miller, detesto relações ordinárias. O que é comum tem um poder impressionante de jamais me impressionar. Eu preciso é de êxtase. E de mulheres Anaïs. Mulheres que amem como Anaïs Nin. Que vibrem como Anaïs Nin. Porque, se eu não viver esta vida que eu vivo — nem amar esses amores que eu amo — sobre o que então escreveria?

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26.1.12

Após ter lido uma crítica injusta ao Hugh Heffner e sua extravagante filosofia de vida, resolvi escrever o esboço de um breve Manifesto em defesa do Amor livre para todas as idades cronológicas. Click na imagem para ler um texto em que defendo, basicamente, o direito que os velhos têm de manter relacionamentos amorosos autênticos com pessoas de qualquer idade. Pelo menos os velhos ousados...rs!

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Tantas auroras ainda brilharemos, meu Amor. A vida: eis a única saída — porta aberta sobre um céu de encanto, como asas de um beija-flor sugando. Hoje novamente eu me visto de gostosura e de flores, só para entregar-me todo a esse infinito intenso que trago no peito.

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25.1.12

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Paul Valéry abandonou a poesia por vinte anos e passou para a matemática. Pitágoras abandonou a Grécia, e depois de trinta anos viajando voltou como sacerdote egípcio. Rimbaud largou tudo — e foi ser comerciante de armas na África. Jesus Cristo largou tudo pra subir à Montanha e fazer um Sermão. Henry Miller, idem, saiu do emprego tedioso e foi para a Europa, onde viveu e escreveu romances. Até mesmo aquele teu grande amor já mudou de vida...

E você — quando é que vai abandonar tudo pra fazer o quê ?


"Abandonar tudo" é, para mim, o mesmo que "saltar profundo". É por isso que eu digo que tem gente que só consegue abandonar tudo quando morre. Como se a morte fosse o único motivo especial que merecesse esse salto profundo. Como se não houvesse mais nada na vida que fosse tão importante, ao ponto de abandonarmos tudo por isso. Como se só a morte merecesse tal glória.

Estou gostando dessa linha que adotei agora para tratar do tema salto profundo. Volto depois. Talvez.

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24.1.12

Se todo mundo saltar profundo, vai entupir o precipício.

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Acabo de ver a lua, envolta em nuvens, como que protegida por elas. Ou aprisionada por elas, talvez. Contudo, sabemos que a lua não precisa de proteção nem se deixa aprisionar. A lua é que nem o meu amor. Ela está muito acima das nuvens. As nuvens são todas passageiras, a lua permanece a mesma. Aliás, a lua também muda — mas não a sua essência. Ela gira sobre a Terra, numa espécie de dança espiralada, um frenesi a milhares de quilômetros por hora. Enquanto dança, ela nos permite que lhe vejamos outras faces. Tem a face que parece minguar, a que parece crescer, a renovada e a completa. E, seguindo o que lhe disse Jesus Cristo certa noite, quando lhe acariciamos a fase esquerda, a lua nos mostra também a direita. A lua sempre me fascina. Quando olho pra ela, meu coração me ilumina.

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23.1.12

Todas as zonas erógenas e emocionais do corpo humano devem ser exploradas, tocadas, acariciadas, abraçadas, beijadas e lambidas — religiosamente. Delicadamente. Sensualmente. Amorosamente. Todos os dias. Mas isso só acontece com quem já é livre e sabe amar de verdade. Com quem é puro, inocente e sensualíssimo em suas relações de amor. Pena que os preconceituosos e os presidiários da moral fiquem de fora. E acabem desperdiçando para sempre esse potencial maravilhoso da sua vida. Por isso mesmo — e infelizmente — são seres incompletos. Imperfeitos.

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Toda minha vida é uma curva deliciosa, mas também um risco só. A gostosura da surpresa é o que me encanta de verdade. Sou movido a emoções. Vivo saltando profundo, toda hora, todo segundo... E só há uma única chance de eu morrer na cama: é fazendo amor. Doente ou cansado — jamais!

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22.1.12

Temos que ultrapassar quem nos limita.

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Mas, para mim, uma relação de amor vai bem enquanto só sei o nome dela. E o próprio nome é melhor até que seja criado na hora, apenas para que eu possa dizê-lo quando estiver sussurrando poesias de amor, beijando-lhe a orelha e lambendo-lhe o lóbulo. Acariciando-lhe a clavícula. Porque, quando você passa a saber o sobrenome do teu amor — a coisa já começa a complicar... O endereço dela, onde estuda ou trabalha, o telefone, a idade, o RG, nome do pai, da mãe, do namorado, cidade onde nasceu, etc.: — tudo isso só traz confusão. Tudo isso só complica a relação. A menos que você tenha pretensões de ser o biógrafo dela, nunca lhe pergunte o sobrenome. Apenas ame-a da maneira mais maravilhosa que você for capaz. Do modo mais romântico possível. Do modo mais poético possível. E basta. Musa não tem sobrenome.

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21.1.12

Meus amores são eternos.

Quase todos.

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Eu amo os meus amores.

Marina adora fazer amor à tarde, no crepúsculo cor de abóbora da praia de Pitangueiras. Rose prefere os elevadores vazios nas madrugadas silenciosas. Janaína, lençóis negros de cetim ao som de Jon Bon Jovi. Fabiane sempre fica nua quando descemos a Serra em noites de lua cheia. Daniela dança como ninguém. Luísa sempre chega de surpresa, com saias floridas e uma garrafa de vinho. Fátima tem o corpo mais perfeito que já vi em toda minha vida. Adriana conhece Paganini na ponta da língua e me conta histórias bonitas. Danielle sabe fazer pudim gelado e adora o risco de saltar profundo. Joyce Ann, inteligentíssima, tem a delicadeza de Vênus — e incentiva todos os meus amores.

Elaine é aquela cujo nome é outro e mora aqui mesmo no meu prédio. P tem o erotismo inocente dos treze anos; R, a experiência deliciosa dos anos que não passam. Alessandra parece ter nascido na ilha de Lesbos: adora fazer amor a três. Ana é sensual até debaixo dágua, e vive lendo Henry Miller. Andressa é a maior expressão de que a natureza pode ser perfeita, em todos os sentidos. Beatriz é a nova doce musa que agora já desponta, exuberante. Todas são lindas e amáveis — e nenhuma delas me suprime a liberdade. Tem ainda Juliana, a filha belíssima da costureira, e que me tira medidas demoradas. Tem a amiguinha da Juliana, que eu conheci ontem... E tem você, por todas as razões que nem preciso dizer. Ah, tem também Carol, aquela menina das meias brancas que a mamãe lava com sabonete Dove, e que estuda no colégio ali da esquina.

Agora você talvez entenda o porquê de eu não escolher uma só. Escolher uma delas — e desprezar todas as outras — seria uma ofensa. Sufocar vários corações em nome apenas da moral é lamentável. Seria um absurdo. Uma traição à Vida. Uma ofensa desnecessária ao Amor e à Liberdade. Além de ser uma ofensa, seria um desperdício imperdoável.

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20.1.12

Acontece que todo esse meu sistema de pensamento é aberto. E eu me recuso a aceitar qualquer tentativa de fechá-lo. Prefiro-o escancarado e livre, por mais arriscado que seja isso, a deixá-lo preso a preconceitos bobos. Sei que questiono tudo e todos, mas não me esqueço de também questionar-me, também a mim — antes e ainda mais profundamente — em todos os sentidos. Mesmo quando sinceramente digo "Te amo", eu quero em verdade dizer "Suponho que estou te amando". Minhas convicções são todas passageiras. Nenhuma estrutura emocional tem que ser inabalável. Aliás, é a própria instabilidade questionante radical que deixa minha vida equilibrada. Eu vivo dançando de olhos fechados numa bela corda bamba de seda à beira do azul... De ponta-cabeça.

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19.1.12

O homem casado é um animal agonizante.

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Meu coração derrama
amores novos
nas minhas veias.

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18.1.12

Eu não apenas vivo as minhas relações de amor: eu também as analiso. Eu me questiono sobre elas, a partir de dentro delas mesmas — entusiasmado com suas tramas e coivaras, com seus mistérios e caminhos. Com seus múltiplos encantos e extremas gostosuras.

Mas o que é uma relação de amor? Nos primeiros comentários eu começo a definir esse conceito. Para mim, uma relação de amor pode até começar com sensualidade, mas vai além, muito além disso.

Eu te amo quando não preciso mais dizer te amo.
Eu te amo quando reconheço teu Direito de Fazer Escolhas.
Eu te amo quando respeito tua própria liberdade tanto quanto a minha.
Eu te amo quando compreendo tua vontade de às vezes ficar só.
Eu te amo quando não te sufoco com chiliques ou pressões.
Eu te amo quando ponho afeto entre as nossas distâncias.
Eu te amo quando aplaudo os teus desejos de voar.
Eu te amo quando me convenço de que o ciúme é o câncer do amor.
Eu te amo quando te ajudo a ser mais livre do que eras quando eu te conheci.
Eu te amo quando a recíproca a tudo isso também é verdadeira.

Escrevo isso e fico pensando sobre as razões de eu ter dito "não só as de amor". Mas, será que eu mantenho relações que não são de amor? Se Deus é Amor, por que eu não seria? Quando dou um orgasmo de presente embalo-o sempre com amor. Quando beijo minha Mãe, sou Amor. Quando ofereço um copo de vinho a um amigo, o faço com amor. Quando peço meia dúzia de pãezinhos ali na padaria, olho a balconista com amor. Quando os porteiros me atendem eu os agradeço com amor. Quando uma criança me olha sorrindo na entrada do prédio, eu a abençoo com amor. Quando vejo o faxineiro executando suas tarefas eu o agradeço com amor. Quando encontro a gostosa do décimo andar na garagem eu respondo ao seu sorriso com amor. E olho para a bundinha dela com mais amor ainda. Duas ou três vezes... Quando vejo meus pezinhos de lírios florescendo, eu os agradeço com amor. Quando abro a torneira agradeço com amor a água com a qual farei o café. Quando me lembro de Joyce e de todos os meus outros amores, eu agradeço à vida com amor. Quando escrevo essas coisas aqui eu agradeço meus neurônios com amor. Quando sei que você as está lendo, eu te abraço com amor. Quando sinto que amo demais eu agradeço a Deus por ter-me feito assim, um ser amante. Amante e livre. Livre e loucamente apaixonado pela Vida e pelo Amor. Por isso, vou agora levantar-me deste berço que me acolheu esta noite, amorosamente, e fazer um café — com amor.

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17.1.12

O louco tem que ser lúcido. Mas essa minha concepção de Loucura não nasceu ao acaso, nem é fruto de uma simples rebeldia adolescente. Ela se deve à educação libertária que me deram minha Mãe e minha vó Vitalina, além de ser baseada na minha formação filosófica poética, e na leitura muito séria e consistente de quase toda a obra de Ronald Laing e Henry Miller, entre outros. Portanto, eu, pessoalmente, não mereço nenhum respeito — mas o que eu digo, sim.

Claro que fui influenciado também por Nhô Mané, um velho contador de histórias que trabalhava no sítio do meu pai, e por Nhá Marica, aquela cujos seios eram chupados por uma cascavel, e que viu várias vezes o saci-pererê andando ao lado dela, no meio do mato. Também me influenciaram, claro, Nietzsche, Platão, Aristóteles, Sartre, Osho, meu pai, meus professores etc. Mas, principalmente, recebi influências maravilhosas de todos esses meus amores infinitos...

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16.1.12

No céu da minha boca não há fogos de artificio: só estrelas.

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15.1.12

Naquele tempo, Ele era um dentre muitos pregadores. Mas se destacou pelo estilo. Pela criatividade. Garantia ser filho direto do Criador do Big-Bang. Suas propostas eram radiciais. Dizia ser impossível servir a dois senhores ao mesmo tempo. Olhai as aves do céu: não colhem nem armazenam. Olhai os lírios do campo, que não tecem nem fiam, e o Senhor tudo lhes provê. Eu não vim trazer a paz, eu vim trazer a guerra. Eu vim pra separar o filho de seu pai e a filha de sua mãe. Rico não vai entrar no céu, de jeito nenhum. Deus está lá, onde está teu coração. Ele falava coisas assim, meio malucas... Ele adorava metáforas e parábolas. Expulsou negociantes do templo. Esqueceu que era filho de um pobre marceneiro e de uma dona de casa. Os irmãos o detestavam. Transformou água em vinho. Beijava Madalena na boca. Ouvia vozes. Fazia milagres. Mais fácil um camelo passar por não sei onde. Nunca escreveu nada: suas palavras eram jogadas ao vento. Só quem tem ouvidos que as ouça. Ficava insultando meio mundo. Um dia o levaram ao topo da montanha e quase o jogaram precipício abaixo... Eu gosto desse cara. Fora as idéias de grandeza, era um bom sujeito. Acho que vou convidá-lo para sentar-se aqui, ao meu lado direito.

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14.1.12

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A chave que te dou para abrir os teus mistérios nunca deve ser usada.
Conserva-os para ti.

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13.1.12

Eu escrevo para amantes e sensatos, ciumentos e malucos, depressivos e poetas... Tento a todos incendiá-los com meu verbo ensolarado. Invento-lhes metáforas alegres, e dou-lhes chaves e faíscas com que abram suas portas. Certos dias dou-lhes minha luz escandalosa e minha mão cheia de creme, mas em outros só pretendo inundá-los de profunda escuridão. Alguns dias dou-lhes uma dúzia de tijolos e um pouco de cimento, mas em outros só lhes trago duas rosas vermelhas e um vasinho de lírios. Às vezes, acabo revelando certas senhas que resolveriam com amor os seus enigmas — e talvez por isso mesmo é que fogem de mim, apavorados. Resolver-se é uma loucura.

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12.1.12

Eu sempre digito minhas inspirações, a qualquer momento, mesmo quando estou beijando um grande amor. Porém, tomo o cuidado de usar não o dedo médio, mas o dedo máximo, delicadamente, nessa tecla emocionante que se chama clitóris.

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Enquanto fazíamos amor — dois lírios cresceram.

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11.1.12

Tem dias que eu não tenho dinheiro nem para comprar um sanduíche de mortadela, e durmo sozinho no meu barraco de aluguel. Mas tem dias que eu varo a noite tomando Stoli e comendo caviar negro com colher, ao lado da loira mais gostosa do mundo. Assim é a minha vida: do rodapé da história ao céu estrelado em questão de segundos... Acontece que a realidade do escritor é meio inventada. Nem mortadela, nem caviar, nem barraco nem mansão. Nem loira a menina é... E a Stoli acabou domingo. Portanto, só me resta abrir a segunda garrafa de vinho e apagar as velas do jantar. Depois, abraçar essa morena hoje meu Amor, e dançar com Jon Bon Jovi — de olhos bem fechados. It´s Just Me.

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Alguns correm riscos, outros correm dos riscos. Os primeiros vencem, os segundos tropeçam.

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10.1.12

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A produção de resultados não depende da esperança, mas sim de planejamento. Acreditar num sistema racional que se monta visando uma determinada conquista vai além da crença passiva de que as coisas aconteçam por si sós. Sou otimista porque creio na qualidade do meu pensamento. Creio na capacidade que tenho de analisar circunstâncias e, a partir delas, concluir com ciência e lógica. Ciência, lógica e Amor. Meu histórico, nesse aspecto, é glorioso. Nunca me afundei em demasia. E sempre volto aqui, à tona. É onde enxugo as minhas asas para voar, de novo, ao Pico.

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9.1.12

Um estampido de rojão nos acorda, certamente. Mas prefiro ser acordado com sorrisos e perfumes — e sussurros de amor.

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Os lírios também morrem. Título para um poema, talvez um livro. Pensei agora, sentado na varanda, ao lado do vasinho meu jardim. O perfume dos lírios me envolve de uma forma impressionante. Dois estão morrendo, mas um monte de outros florescendo. Lembro-me de Patricia e de Suzana — e do brilho cintilante que elas tinham. Ia dizer que hoje não tem pássaros por aqui, mas acabo de ouvir um. Passa voando, amarelinho, bem-te-vi. Me concentro bem-te-vejo ainda mais e ouço outros, muitos, tantos, até uma sabiá. Tomo mais um gole delicioso de café, que ofereço em silêncio à minha Mãe, faço um brinde ao sol que se levanta, lembro-me de Deus e de Montaigne — e sinto que hoje é hoje, nada mais.

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8.1.12

Deus inventou a cama de casal para ser um local em que se faz amor. Mas as pessoas usam essa coisa só para dormir. Por isso é que Deus castiga.

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Não basta só abrir a janela: é preciso abrir também a parede. Escrevi essa frase agora mesmo, aqui na cama. Acordando com uma ideia na cabeça: a de criar mais uma empresa, além da PCB com Joyce Ann. Mas só na cabeça: o coração ainda não se manifestou. Um copo de leite gelado é o que eu quero agora. Tem dias em que eu acordo de madrugada, como hoje, e tem dias, como ontem, em que eu durmo de madrugada. Sempre sozinho. Sozinho e completo. E eu vejo que isso é bom. Porque houve tempos em que eu não dormia nem sozinho e nem completo. E aquilo não era bom. Mas as coisas melhores que eu teria para dizer ainda não se acordaram, nos dois principais sentidos da expressão. Portanto, vou ficar aqui, no coração do silêncio. Não: acho que vou tomar um copo de leite ao lado do pezinho de lírio, ouvindo pássaros. Depois, a gente vê o que acontece com esse domingo maravilhoso.

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7.1.12

Ontem à noite vi uma Deusa vestida de preto e açúcar. Ela tinha acabado de descer do céu, sozinha, numa carruagem de fogo da General Motors. Estávamos na fila da mitológica balsa (Santos-Guarujá). Dei-lhe o meu livro. Ela o folheou, sorrindo, e agradeceu com o olhar mais impressionante que já vi em toda minha vida. Peguei a sua mão só por dois ou três minutos, mas o beijo que me deu durou um século. Nem perguntei o nome dela. Talvez nunca mais eu a veja de novo, mas vou para sempre chamá-la de Lissa.

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6.1.12

Todo dia eu transformo em alimento essa fome deliciosa que tenho de mim. Nunca vou me saciar.

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Às vezes eu tropeço em algumas insignificâncias. Mas não é nada. É só Deus me testando pra ver se estou atento.

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5.1.12

Minha formação religiosa foi determinada basicamente por um conselho, dado com amor por Dona Iracy, minha mãe, quando eu estava de saída para a cerimônia da primeira comunhão e lhe falei sobre o medo que eu tinha de confessar meus pecados — aqueles mortais, veniais, fatais, sexuais, etc. e tais. Então ela me disse, sorrindo e piscando um olho: "Conte só os pequenininhos. Os grandes eu já os confessei por você — e Deus já perdoou." Dessa forma carinhosa, minha mãe acabou salvando-me a alma do inferno cristão, só para depois jogá-la, também com amor e ternura, na socrática fogueira da poesia e da loucura. Mas hoje eu não cometo mais pecados. A menos que sejam muito gostosos e se tornem inevitáveis…

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59 segundos
de cada minuto da minha vida
eu os dedico totalmente ao meu maior amor.
Que se chama Liberdade.

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4.1.12

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Esta é a receita do Pão da Minha Mãe. Dois copos médios de água morna. Duas colheres de sopa de açúcar União. Uma colher de sal Cisne. Um ovo de galinha nova. Um copo de óleo de girassol. Um kg de farinha de trigo Sol. 50 g de fermento da padaria da esquina. Um CD de música boa.

1. Misture o fermento na água morna, delicadamente. Cinco minutos, mais ou menos. 2. Ponha no liquidificador: o açúcar, o óleo, o sal, o ovo (sem a casca) e a água com o fermento. Tudo muito calmamente, sem pressa. 3. Bata com amor essa mistura por uns dois ou três minutinhos. 4. Coloque a mistura numa bacia grande e acrescente o trigo aos poucos, misturando com as mãos. A quantidade de trigo será suficiente quando a massa não grudar mais nas tuas mãos. Esse procedimento demora perto de meia hora. Por isso, coloque uma boa música de fundo e vá meditando enquanto amassa. 5. Depois de pronta, deixe a massa quieta, crescendo e suspirando por 1 hora, mais ou menos, coberta com um paninho branco de algodão. 6. Divida a massa em partes e enrole os pãezinhos em tamanhos iguais a uma latinha de coca-cola. É só uma sugestão. Com o tempo, você mesmo vai decidir o tamanho ideal. 7. Coloque-os numa forma grande, dando espaços entre um e outro, porque vão crescer ainda mais. Ou coloque naquelas forminhas de alumínio, que a Joyce me deu. 8. Deixe crescer novamente por uns 30 ou 40 minutos. 9. Leve ao forno para assar, por meia hora mais ou menos. Dê uma olhada de vez em quando, pois o resultado vai depender da temperatura do forno. Cuidado para não queimar as mãos. 10. Depois de pronto, deixe esfriar um pouco, faça um café... e convide os deuses para o banquete. Obs.: Também é possível colocar um pedaço de queijo branco ou de linguiça calabresa (já cozida) dentro de alguns pães, no item 6 acima. Fica uma delícia! Mas isso pode ficar para uma próxima experiência.
Iracy Marinho.

Mãe, o pão que me alimenta é um produto do teu trigo.

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3.1.12

Adoro sinapses bêbadas.
Eu não presto — mas eu me amo.
Não envenene com teu medo a minha dança.
Todo assombro tem que ser admirável. Se não, espanta.
Uma pessoa, para ser interessante, deveria sempre ter algo de Oscar Wilde.
A capacidade de questionar as próprias convicções é um atributo dos seres mais elevados.

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2.1.12

Tem hora de parar — e tem hora de partir. Tem hora de permanecer quieto e calado num canto, e tem hora de cantar e de voar. E agora não é hora de dobrar as asas, nem de catar gravetos para fazer o ninho. Não é hora de buscar consolo, nem de caiar o túmulo. Portanto, não envenene com teu medo a minha dança. Seja só uma testemunha desta vertigem. Porque agora, agora é hora de voar. É hora de abrir-me a todas as possibilidades. E saltar num voo livre e sem destino para dentro de mim mesmo.
Se não for agora — quando?

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A necessidade de ser compreendido é a pior espécie de apego.

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1.1.12

O ano presente é muito melhor que o ano passado

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31.12.11

Todo momento é único, mas este parece ser mais. Agora é hora de saltar profundo e pra cima. É hora de retrospecto e é hora de previsão. O que fiz, o que farei? Neste ano que passou, fui bom para mim ou maltratei-me? Será que respeitei os meus amores e vontades tanto quanto as minhas loucuras e razões? Será que agora vou mudar, mesmo, de verdade — ou só repetir outra vez as promessas que teimo em não cumprir? Sei que não há meio-termo entre andar na linha do trem e dançar no arco-íris. Aliás, há. Mas o meio-termo é sempre meio morno, é quase sempre um meio-fim...
Por isso, aqui, agora, ouvindo pássaros e respirando, vivo, te quero cúmplice:
— Vamos sonhar juntos alguma coisa verdadeiramente nova?

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30.12.11

O tempo que temos aqui na Terra é sempre muito curto para que o percamos com outras coisas além de nós.

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Se quebraram teu espírito pássaro, pelo menos compre flores para enfeitar tua gaiola.
Mas eu sei que não quebraram teu espírito pássaro. Se não, você nem estaria aqui — livremente aqui.

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