Mude

29.1.12

Quando você entrou em meu coração, e conviveu com todas as flores que lá existiam — aquilo foi um belíssimo gesto de amor. Mas, agora, agora que você penetra o meu peito apaixonado, e exige que eu arranque todas as flores que lá existem — isto é violência. Não importa o nome que você lhe dê: isto é violência.

Esse texto foi originalmente escrito para Dora, a linda e delicada morena por quem me apaixonei no estúdio, enquanto ainda fazia suas trezentas fotos. Tivesse durado só três ou quatro meses, a nossa teria sido uma belíssima história de amor. Mas, eu e Dora, inexperientes e afoitos, cometemos o erro primário de ficar além do Pico... Depois eu conto um pouco mais da história toda.

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28.1.12

Se por acaso e por desastre eu vivo um dia de rotina, espremo à noite o meu coração como quem torce roupa, e não sai nada — nem uma palavra, nem uma gota, nem um pingo, nenhuma emoção. Tudo fica meio cinzento e meio apagado, e meu corpo cansado só consegue dormir. Mas quando vivo um dia de aventuras, vivo também uma noite de prazer escandaloso. As palavras caem delicadas no meu colo, excitantes, graciosas, uma tempestade de desejos e de mel se forma no meu peito, um livro todo escreveria se quisesse. Deus me abraça com tesão e alegria, o vinho branco cai direto lá no céu na minha boca, o universo inteiro entra em foco, meus amores todos se tornam girassóis — e a Vida me convida pra dançar... E tudo que eu toco vira música.

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27.1.12

Assim como Henry Miller, detesto relações ordinárias. O que é comum tem um poder impressionante de jamais me impressionar. Eu preciso é de êxtase. E de mulheres Anaïs. Mulheres que amem como Anaïs Nin. Que vibrem como Anaïs Nin. Porque, se eu não viver esta vida que eu vivo — nem amar esses amores que eu amo — sobre o que então escreveria?

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26.1.12

Após ter lido uma crítica injusta ao Hugh Heffner e sua extravagante filosofia de vida, resolvi escrever o esboço de um breve Manifesto em defesa do Amor livre para todas as idades cronológicas. Click na imagem para ler um texto em que defendo, basicamente, o direito que os velhos têm de manter relacionamentos amorosos autênticos com pessoas de qualquer idade. Pelo menos os velhos ousados...rs!

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Tantas auroras ainda brilharemos, meu Amor. A vida: eis a única saída — porta aberta sobre um céu de encanto, como asas de um beija-flor sugando. Hoje novamente eu me visto de gostosura e de flores, só para entregar-me todo a esse infinito intenso que trago no peito.

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25.1.12

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Paul Valéry abandonou a poesia por vinte anos e passou para a matemática. Pitágoras abandonou a Grécia, e depois de trinta anos viajando voltou como sacerdote egípcio. Rimbaud largou tudo — e foi ser comerciante de armas na África. Jesus Cristo largou tudo pra subir à Montanha e fazer um Sermão. Henry Miller, idem, saiu do emprego tedioso e foi para a Europa, onde viveu e escreveu romances. Até mesmo aquele teu grande amor já mudou de vida...

E você — quando é que vai abandonar tudo pra fazer o quê ?


"Abandonar tudo" é, para mim, o mesmo que "saltar profundo". É por isso que eu digo que tem gente que só consegue abandonar tudo quando morre. Como se a morte fosse o único motivo especial que merecesse esse salto profundo. Como se não houvesse mais nada na vida que fosse tão importante, ao ponto de abandonarmos tudo por isso. Como se só a morte merecesse tal glória.

Estou gostando dessa linha que adotei agora para tratar do tema salto profundo. Volto depois. Talvez.

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24.1.12

Se todo mundo saltar profundo, vai entupir o precipício.

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Acabo de ver a lua, envolta em nuvens, como que protegida por elas. Ou aprisionada por elas, talvez. Contudo, sabemos que a lua não precisa de proteção nem se deixa aprisionar. A lua é que nem o meu amor. Ela está muito acima das nuvens. As nuvens são todas passageiras, a lua permanece a mesma. Aliás, a lua também muda — mas não a sua essência. Ela gira sobre a Terra, numa espécie de dança espiralada, um frenesi a milhares de quilômetros por hora. Enquanto dança, ela nos permite que lhe vejamos outras faces. Tem a face que parece minguar, a que parece crescer, a renovada e a completa. E, seguindo o que lhe disse Jesus Cristo certa noite, quando lhe acariciamos a fase esquerda, a lua nos mostra também a direita. A lua sempre me fascina. Quando olho pra ela, meu coração me ilumina.

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23.1.12

Todas as zonas erógenas e emocionais do corpo humano devem ser exploradas, tocadas, acariciadas, abraçadas, beijadas e lambidas — religiosamente. Delicadamente. Sensualmente. Amorosamente. Todos os dias. Mas isso só acontece com quem já é livre e sabe amar de verdade. Com quem é puro, inocente e sensualíssimo em suas relações de amor. Pena que os preconceituosos e os presidiários da moral fiquem de fora. E acabem desperdiçando para sempre esse potencial maravilhoso da sua vida. Por isso mesmo — e infelizmente — são seres incompletos. Imperfeitos.

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Toda minha vida é uma curva deliciosa, mas também um risco só. A gostosura da surpresa é o que me encanta de verdade. Sou movido a emoções. Vivo saltando profundo, toda hora, todo segundo... E só há uma única chance de eu morrer na cama: é fazendo amor. Doente ou cansado — jamais!

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22.1.12

Temos que ultrapassar quem nos limita.

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Mas, para mim, uma relação de amor vai bem enquanto só sei o nome dela. E o próprio nome é melhor até que seja criado na hora, apenas para que eu possa dizê-lo quando estiver sussurrando poesias de amor, beijando-lhe a orelha e lambendo-lhe o lóbulo. Acariciando-lhe a clavícula. Porque, quando você passa a saber o sobrenome do teu amor — a coisa já começa a complicar... O endereço dela, onde estuda ou trabalha, o telefone, a idade, o RG, nome do pai, da mãe, do namorado, cidade onde nasceu, etc.: — tudo isso só traz confusão. Tudo isso só complica a relação. A menos que você tenha pretensões de ser o biógrafo dela, nunca lhe pergunte o sobrenome. Apenas ame-a da maneira mais maravilhosa que você for capaz. Do modo mais romântico possível. Do modo mais poético possível. E basta. Musa não tem sobrenome.

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21.1.12

Meus amores são eternos.

Quase todos.

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Eu amo os meus amores.

Marina adora fazer amor à tarde, no crepúsculo cor de abóbora da praia de Pitangueiras. Rose prefere os elevadores vazios nas madrugadas silenciosas. Janaína, lençóis negros de cetim ao som de Jon Bon Jovi. Fabiane sempre fica nua quando descemos a Serra em noites de lua cheia. Daniela dança como ninguém. Luísa sempre chega de surpresa, com saias floridas e uma garrafa de vinho. Fátima tem o corpo mais perfeito que já vi em toda minha vida. Adriana conhece Paganini na ponta da língua e me conta histórias bonitas. Danielle sabe fazer pudim gelado e adora o risco de saltar profundo. Joyce Ann, inteligentíssima, tem a delicadeza de Vênus — e incentiva todos os meus amores.

Elaine é aquela cujo nome é outro e mora aqui mesmo no meu prédio. P tem o erotismo inocente dos treze anos; R, a experiência deliciosa dos anos que não passam. Alessandra parece ter nascido na ilha de Lesbos: adora fazer amor a três. Ana é sensual até debaixo dágua, e vive lendo Henry Miller. Andressa é a maior expressão de que a natureza pode ser perfeita, em todos os sentidos. Beatriz é a nova doce musa que agora já desponta, exuberante. Todas são lindas e amáveis — e nenhuma delas me suprime a liberdade. Tem ainda Juliana, a filha belíssima da costureira, e que me tira medidas demoradas. Tem a amiguinha da Juliana, que eu conheci ontem... E tem você, por todas as razões que nem preciso dizer. Ah, tem também Carol, aquela menina das meias brancas que a mamãe lava com sabonete Dove, e que estuda no colégio ali da esquina.

Agora você talvez entenda o porquê de eu não escolher uma só. Escolher uma delas — e desprezar todas as outras — seria uma ofensa. Sufocar vários corações em nome apenas da moral é lamentável. Seria um absurdo. Uma traição à Vida. Uma ofensa desnecessária ao Amor e à Liberdade. Além de ser uma ofensa, seria um desperdício imperdoável.

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20.1.12

Acontece que todo esse meu sistema de pensamento é aberto. E eu me recuso a aceitar qualquer tentativa de fechá-lo. Prefiro-o escancarado e livre, por mais arriscado que seja isso, a deixá-lo preso a preconceitos bobos. Sei que questiono tudo e todos, mas não me esqueço de também questionar-me, também a mim — antes e ainda mais profundamente — em todos os sentidos. Mesmo quando sinceramente digo "Te amo", eu quero em verdade dizer "Suponho que estou te amando". Minhas convicções são todas passageiras. Nenhuma estrutura emocional tem que ser inabalável. Aliás, é a própria instabilidade questionante radical que deixa minha vida equilibrada. Eu vivo dançando de olhos fechados numa bela corda bamba de seda à beira do azul... De ponta-cabeça.

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19.1.12

O homem casado é um animal agonizante.

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Meu coração derrama
amores novos
nas minhas veias.

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18.1.12

Eu não apenas vivo as minhas relações de amor: eu também as analiso. Eu me questiono sobre elas, a partir de dentro delas mesmas — entusiasmado com suas tramas e coivaras, com seus mistérios e caminhos. Com seus múltiplos encantos e extremas gostosuras.

Mas o que é uma relação de amor? Nos primeiros comentários eu começo a definir esse conceito. Para mim, uma relação de amor pode até começar com sensualidade, mas vai além, muito além disso.

Eu te amo quando não preciso mais dizer te amo.
Eu te amo quando reconheço teu Direito de Fazer Escolhas.
Eu te amo quando respeito tua própria liberdade tanto quanto a minha.
Eu te amo quando compreendo tua vontade de às vezes ficar só.
Eu te amo quando não te sufoco com chiliques ou pressões.
Eu te amo quando ponho afeto entre as nossas distâncias.
Eu te amo quando aplaudo os teus desejos de voar.
Eu te amo quando me convenço de que o ciúme é o câncer do amor.
Eu te amo quando te ajudo a ser mais livre do que eras quando eu te conheci.
Eu te amo quando a recíproca a tudo isso também é verdadeira.

Escrevo isso e fico pensando sobre as razões de eu ter dito "não só as de amor". Mas, será que eu mantenho relações que não são de amor? Se Deus é Amor, por que eu não seria? Quando dou um orgasmo de presente embalo-o sempre com amor. Quando beijo minha Mãe, sou Amor. Quando ofereço um copo de vinho a um amigo, o faço com amor. Quando peço meia dúzia de pãezinhos ali na padaria, olho a balconista com amor. Quando os porteiros me atendem eu os agradeço com amor. Quando uma criança me olha sorrindo na entrada do prédio, eu a abençoo com amor. Quando vejo o faxineiro executando suas tarefas eu o agradeço com amor. Quando encontro a gostosa do décimo andar na garagem eu respondo ao seu sorriso com amor. E olho para a bundinha dela com mais amor ainda. Duas ou três vezes... Quando vejo meus pezinhos de lírios florescendo, eu os agradeço com amor. Quando abro a torneira agradeço com amor a água com a qual farei o café. Quando me lembro de Joyce e de todos os meus outros amores, eu agradeço à vida com amor. Quando escrevo essas coisas aqui eu agradeço meus neurônios com amor. Quando sei que você as está lendo, eu te abraço com amor. Quando sinto que amo demais eu agradeço a Deus por ter-me feito assim, um ser amante. Amante e livre. Livre e loucamente apaixonado pela Vida e pelo Amor. Por isso, vou agora levantar-me deste berço que me acolheu esta noite, amorosamente, e fazer um café — com amor.

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17.1.12

O louco tem que ser lúcido. Mas essa minha concepção de Loucura não nasceu ao acaso, nem é fruto de uma simples rebeldia adolescente. Ela se deve à educação libertária que me deram minha Mãe e minha vó Vitalina, além de ser baseada na minha formação filosófica poética, e na leitura muito séria e consistente de quase toda a obra de Ronald Laing e Henry Miller, entre outros. Portanto, eu, pessoalmente, não mereço nenhum respeito — mas o que eu digo, sim.

Claro que fui influenciado também por Nhô Mané, um velho contador de histórias que trabalhava no sítio do meu pai, e por Nhá Marica, aquela cujos seios eram chupados por uma cascavel, e que viu várias vezes o saci-pererê andando ao lado dela, no meio do mato. Também me influenciaram, claro, Nietzsche, Platão, Aristóteles, Sartre, Osho, meu pai, meus professores etc. Mas, principalmente, recebi influências maravilhosas de todos esses meus amores infinitos...

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16.1.12

No céu da minha boca não há fogos de artificio: só estrelas.

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15.1.12

Naquele tempo, Ele era um dentre muitos pregadores. Mas se destacou pelo estilo. Pela criatividade. Garantia ser filho direto do Criador do Big-Bang. Suas propostas eram radiciais. Dizia ser impossível servir a dois senhores ao mesmo tempo. Olhai as aves do céu: não colhem nem armazenam. Olhai os lírios do campo, que não tecem nem fiam, e o Senhor tudo lhes provê. Eu não vim trazer a paz, eu vim trazer a guerra. Eu vim pra separar o filho de seu pai e a filha de sua mãe. Rico não vai entrar no céu, de jeito nenhum. Deus está lá, onde está teu coração. Ele falava coisas assim, meio malucas... Ele adorava metáforas e parábolas. Expulsou negociantes do templo. Esqueceu que era filho de um pobre marceneiro e de uma dona de casa. Os irmãos o detestavam. Transformou água em vinho. Beijava Madalena na boca. Ouvia vozes. Fazia milagres. Mais fácil um camelo passar por não sei onde. Nunca escreveu nada: suas palavras eram jogadas ao vento. Só quem tem ouvidos que as ouça. Ficava insultando meio mundo. Um dia o levaram ao topo da montanha e quase o jogaram precipício abaixo... Eu gosto desse cara. Fora as idéias de grandeza, era um bom sujeito. Acho que vou convidá-lo para sentar-se aqui, ao meu lado direito.

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14.1.12

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A chave que te dou para abrir os teus mistérios nunca deve ser usada.
Conserva-os para ti.

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13.1.12

Eu escrevo para amantes e sensatos, ciumentos e malucos, depressivos e poetas... Tento a todos incendiá-los com meu verbo ensolarado. Invento-lhes metáforas alegres, e dou-lhes chaves e faíscas com que abram suas portas. Certos dias dou-lhes minha luz escandalosa e minha mão cheia de creme, mas em outros só pretendo inundá-los de profunda escuridão. Alguns dias dou-lhes uma dúzia de tijolos e um pouco de cimento, mas em outros só lhes trago duas rosas vermelhas e um vasinho de lírios. Às vezes, acabo revelando certas senhas que resolveriam com amor os seus enigmas — e talvez por isso mesmo é que fogem de mim, apavorados. Resolver-se é uma loucura.

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12.1.12

Eu sempre digito minhas inspirações, a qualquer momento, mesmo quando estou beijando um grande amor. Porém, tomo o cuidado de usar não o dedo médio, mas o dedo máximo, delicadamente, nessa tecla emocionante que se chama clitóris.

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Enquanto fazíamos amor — dois lírios cresceram.

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11.1.12

Tem dias que eu não tenho dinheiro nem para comprar um sanduíche de mortadela, e durmo sozinho no meu barraco de aluguel. Mas tem dias que eu varo a noite tomando Stoli e comendo caviar negro com colher, ao lado da loira mais gostosa do mundo. Assim é a minha vida: do rodapé da história ao céu estrelado em questão de segundos... Acontece que a realidade do escritor é meio inventada. Nem mortadela, nem caviar, nem barraco nem mansão. Nem loira a menina é... E a Stoli acabou domingo. Portanto, só me resta abrir a segunda garrafa de vinho e apagar as velas do jantar. Depois, abraçar essa morena hoje meu Amor, e dançar com Jon Bon Jovi — de olhos bem fechados. It´s Just Me.

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Alguns correm riscos, outros correm dos riscos. Os primeiros vencem, os segundos tropeçam.

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10.1.12

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A produção de resultados não depende da esperança, mas sim de planejamento. Acreditar num sistema racional que se monta visando uma determinada conquista vai além da crença passiva de que as coisas aconteçam por si sós. Sou otimista porque creio na qualidade do meu pensamento. Creio na capacidade que tenho de analisar circunstâncias e, a partir delas, concluir com ciência e lógica. Ciência, lógica e Amor. Meu histórico, nesse aspecto, é glorioso. Nunca me afundei em demasia. E sempre volto aqui, à tona. É onde enxugo as minhas asas para voar, de novo, ao Pico.

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9.1.12

Um estampido de rojão nos acorda, certamente. Mas prefiro ser acordado com sorrisos e perfumes — e sussurros de amor.

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Os lírios também morrem. Título para um poema, talvez um livro. Pensei agora, sentado na varanda, ao lado do vasinho meu jardim. O perfume dos lírios me envolve de uma forma impressionante. Dois estão morrendo, mas um monte de outros florescendo. Lembro-me de Patricia e de Suzana — e do brilho cintilante que elas tinham. Ia dizer que hoje não tem pássaros por aqui, mas acabo de ouvir um. Passa voando, amarelinho, bem-te-vi. Me concentro bem-te-vejo ainda mais e ouço outros, muitos, tantos, até uma sabiá. Tomo mais um gole delicioso de café, que ofereço em silêncio à minha Mãe, faço um brinde ao sol que se levanta, lembro-me de Deus e de Montaigne — e sinto que hoje é hoje, nada mais.

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8.1.12

Deus inventou a cama de casal para ser um local em que se faz amor. Mas as pessoas usam essa coisa só para dormir. Por isso é que Deus castiga.

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Não basta só abrir a janela: é preciso abrir também a parede. Escrevi essa frase agora mesmo, aqui na cama. Acordando com uma ideia na cabeça: a de criar mais uma empresa, além da PCB com Joyce Ann. Mas só na cabeça: o coração ainda não se manifestou. Um copo de leite gelado é o que eu quero agora. Tem dias em que eu acordo de madrugada, como hoje, e tem dias, como ontem, em que eu durmo de madrugada. Sempre sozinho. Sozinho e completo. E eu vejo que isso é bom. Porque houve tempos em que eu não dormia nem sozinho e nem completo. E aquilo não era bom. Mas as coisas melhores que eu teria para dizer ainda não se acordaram, nos dois principais sentidos da expressão. Portanto, vou ficar aqui, no coração do silêncio. Não: acho que vou tomar um copo de leite ao lado do pezinho de lírio, ouvindo pássaros. Depois, a gente vê o que acontece com esse domingo maravilhoso.

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7.1.12

Ontem à noite vi uma Deusa vestida de preto e açúcar. Ela tinha acabado de descer do céu, sozinha, numa carruagem de fogo da General Motors. Estávamos na fila da mitológica balsa (Santos-Guarujá). Dei-lhe o meu livro. Ela o folheou, sorrindo, e agradeceu com o olhar mais impressionante que já vi em toda minha vida. Peguei a sua mão só por dois ou três minutos, mas o beijo que me deu durou um século. Nem perguntei o nome dela. Talvez nunca mais eu a veja de novo, mas vou para sempre chamá-la de Lissa.

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6.1.12

Todo dia eu transformo em alimento essa fome deliciosa que tenho de mim. Nunca vou me saciar.

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Às vezes eu tropeço em algumas insignificâncias. Mas não é nada. É só Deus me testando pra ver se estou atento.

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5.1.12

Minha formação religiosa foi determinada basicamente por um conselho, dado com amor por Dona Iracy, minha mãe, quando eu estava de saída para a cerimônia da primeira comunhão e lhe falei sobre o medo que eu tinha de confessar meus pecados — aqueles mortais, veniais, fatais, sexuais, etc. e tais. Então ela me disse, sorrindo e piscando um olho: "Conte só os pequenininhos. Os grandes eu já os confessei por você — e Deus já perdoou." Dessa forma carinhosa, minha mãe acabou salvando-me a alma do inferno cristão, só para depois jogá-la, também com amor e ternura, na socrática fogueira da poesia e da loucura. Mas hoje eu não cometo mais pecados. A menos que sejam muito gostosos e se tornem inevitáveis…

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59 segundos
de cada minuto da minha vida
eu os dedico totalmente ao meu maior amor.
Que se chama Liberdade.

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4.1.12

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Esta é a receita do Pão da Minha Mãe. Dois copos médios de água morna. Duas colheres de sopa de açúcar União. Uma colher de sal Cisne. Um ovo de galinha nova. Um copo de óleo de girassol. Um kg de farinha de trigo Sol. 50 g de fermento da padaria da esquina. Um CD de música boa.

1. Misture o fermento na água morna, delicadamente. Cinco minutos, mais ou menos. 2. Ponha no liquidificador: o açúcar, o óleo, o sal, o ovo (sem a casca) e a água com o fermento. Tudo muito calmamente, sem pressa. 3. Bata com amor essa mistura por uns dois ou três minutinhos. 4. Coloque a mistura numa bacia grande e acrescente o trigo aos poucos, misturando com as mãos. A quantidade de trigo será suficiente quando a massa não grudar mais nas tuas mãos. Esse procedimento demora perto de meia hora. Por isso, coloque uma boa música de fundo e vá meditando enquanto amassa. 5. Depois de pronta, deixe a massa quieta, crescendo e suspirando por 1 hora, mais ou menos, coberta com um paninho branco de algodão. 6. Divida a massa em partes e enrole os pãezinhos em tamanhos iguais a uma latinha de coca-cola. É só uma sugestão. Com o tempo, você mesmo vai decidir o tamanho ideal. 7. Coloque-os numa forma grande, dando espaços entre um e outro, porque vão crescer ainda mais. Ou coloque naquelas forminhas de alumínio, que a Joyce me deu. 8. Deixe crescer novamente por uns 30 ou 40 minutos. 9. Leve ao forno para assar, por meia hora mais ou menos. Dê uma olhada de vez em quando, pois o resultado vai depender da temperatura do forno. Cuidado para não queimar as mãos. 10. Depois de pronto, deixe esfriar um pouco, faça um café... e convide os deuses para o banquete. Obs.: Também é possível colocar um pedaço de queijo branco ou de linguiça calabresa (já cozida) dentro de alguns pães, no item 6 acima. Fica uma delícia! Mas isso pode ficar para uma próxima experiência.
Iracy Marinho.

Mãe, o pão que me alimenta é um produto do teu trigo.

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3.1.12

Adoro sinapses bêbadas.
Eu não presto — mas eu me amo.
Não envenene com teu medo a minha dança.
Todo assombro tem que ser admirável. Se não, espanta.
Uma pessoa, para ser interessante, deveria sempre ter algo de Oscar Wilde.
A capacidade de questionar as próprias convicções é um atributo dos seres mais elevados.

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2.1.12

Tem hora de parar — e tem hora de partir. Tem hora de permanecer quieto e calado num canto, e tem hora de cantar e de voar. E agora não é hora de dobrar as asas, nem de catar gravetos para fazer o ninho. Não é hora de buscar consolo, nem de caiar o túmulo. Portanto, não envenene com teu medo a minha dança. Seja só uma testemunha desta vertigem. Porque agora, agora é hora de voar. É hora de abrir-me a todas as possibilidades. E saltar num voo livre e sem destino para dentro de mim mesmo.
Se não for agora — quando?

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A necessidade de ser compreendido é a pior espécie de apego.

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1.1.12

O ano presente é muito melhor que o ano passado

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31.12.11

Todo momento é único, mas este parece ser mais. Agora é hora de saltar profundo e pra cima. É hora de retrospecto e é hora de previsão. O que fiz, o que farei? Neste ano que passou, fui bom para mim ou maltratei-me? Será que respeitei os meus amores e vontades tanto quanto as minhas loucuras e razões? Será que agora vou mudar, mesmo, de verdade — ou só repetir outra vez as promessas que teimo em não cumprir? Sei que não há meio-termo entre andar na linha do trem e dançar no arco-íris. Aliás, há. Mas o meio-termo é sempre meio morno, é quase sempre um meio-fim...
Por isso, aqui, agora, ouvindo pássaros e respirando, vivo, te quero cúmplice:
— Vamos sonhar juntos alguma coisa verdadeiramente nova?

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30.12.11

O tempo que temos aqui na Terra é sempre muito curto para que o percamos com outras coisas além de nós.

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Se quebraram teu espírito pássaro, pelo menos compre flores para enfeitar tua gaiola.
Mas eu sei que não quebraram teu espírito pássaro. Se não, você nem estaria aqui — livremente aqui.

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29.12.11

Que em 2012 você mantenha apenas três tipos de relacionamentos:
1. Os que te dão prazer;
2. Os que são realmente necessários à sobrevivência;
3. Aqueles que trazem sabedoria ou estimulam a criatividade.
Todos os demais são dispensáveis.
Vire o 2012 de ponta-cabeça!

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A natureza nos criou com todos os mecanismos produtores de felicidade. Basta acioná-los.

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28.12.11

Às vezes, o Wim Wenders me ajuda a criar metáforas...

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Eu crio metáforas como se fizesse amor. Logo de manhã, acordo sempre alegre — e duas vezes. A vida é uma delícia. Mesmo na quarta, a vida é um sábado. E hoje não importa se chove ou se faz sol; se comerei um pão seco ali na esquina ou um croissant em Paris; se como uma feijoada, ou se farei um jejum... Eu tudo posso Naquela que me fortalece. A vida é um orgasmo.

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27.12.11

Um funcionário subalterno do Bradesco veio aqui me orientar sobre as melhores horas para se fazer filosofia e escrever poesia. Segundo ele, eu tenho escrito em horas impróprias... Além do mais, o tema liberdade não lhe agrada muito. Pudera: o coitado casou na marra há 25 anos, e permanece casado até hoje. Diz ter vontade de separar-se, mas lhe falta uma coisa elementar: coragem. Ou seja, esse contador nas horas vagas é livre só até certo ponto. Tem três filhos e quatro razões para ter medo. Sei que nunca leu Platão, mas supõe ter condições de indicar-me as boas horas pra fazer filosofia. Não sabe sequer o nome de García Lorca(*), e já quer orientar-me sobre a hora mais propícia de escrever poesia. Ainda não lhe respondi, mas talvez eu o transforme num personagem do livro Teoria do Acaso.
(*) Federico del Sagrado Corazón de Jesús García Lorca.

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Só te posso dar agora os meus pretéritos perfeitos.
Os imperfeitos ficaram todos para trás.

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26.12.11

DESMANDAMENTOS

1. Ame a Vida sobre todas as coisas.
2. Não obedeça a ordens, exceto àquelas que venham do teu próprio coração.
3. A felicidade está dentro de você: não a procure em nenhum outro lugar.
4. O amor livre é a mais religiosa de todas as orações.
5. O vazio é a única porta para a verdade.
6. A vida só existe aqui e agora.
7. Não corra: dance.
8. Mude, mas comece devagar, porque a direção é mais importante que a velocidade.
9. Viva acordado, em todos os sentidos.
10. Pare de buscar: o que é teu já te pertence.

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O que será que um anjo tem no vão das pernas?
— Eu acho que é uma estrela.

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25.12.11

O presente de Natal que eu quero te dar não pode ser comprado: Não tem nas lojas, nos mercados, nas feiras, nos balcões. Não é feito de plástico, não é eletrônico, nem precisa de manual. O presente de natal que eu quero te dar está dentro do teu próprio coração. Basta que você agora o desperte para a vida: É o amor pela liberdade absoluta. É a admiração extrema pela Arte de Viver. A defesa inabalável da idéia de justiça, de verdade e de prazer. A coragem deliciosa de sonhar transformações. A busca cotidiana por tudo que é sublime, e o doce desejo de sugar o açúcar de todas as coisas.

Feliz Natal!

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Qualquer destino me serve — desde que eu o escolha.

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24.12.11

Ele era um louco por metáforas e céus azuis enluarados, como eu disse ontem. Ficou cego porque via demais. Assim como Jesus, todos os irmãos, com duas ou três exceções, o detestavam. Criativo, montava estruturas geodésicas já aos cinco anos de idade. Dizem que, quando criança, transformava bujões de gás em lança-chamas. Peralta como um saci. Era bom de cálculo: aos dezessete, passou direto no vestibular de Engenharia da Poli-USP. Mas não fez o curso porque sentia-se responsável pelas próprias razões... Ou por outras, que talvez não saibamos quais. Bebia muito, e ficava chato quando bebia. Nessas horas, costumava desenterrar defuntos. Por isso a distância entre nós era sempre necessária. Mas, nos momentos de lucidez (se é que podemos chamar de lucidez esses períodos em que o sangue está seco), nos raros momentos de lucidez, ele tinha uma conversa boa. Na última vez em que nos vimos almocei em sua casa, na área enorme cheia de flores e lembranças. O almoço foi ele que fez. De vez em quando eu dizia, olha, tá queimando... E ele então corria lá pra cozinha. Por sugestão minha, pegamos a comida nas próprias panelas. Sentamos ali, ao lado do jardim, e ficamos conversando por três horas. Sobre a vida, que ele, contraditoriamente, amava tanto. Um caramanchão esquisito que tinha até um pé de bucha. Me deu uma, que ainda está na mala que nunca desfaço. Na saída ele me disse, leve uma rosa. Era a mais bonita, lá no alto da roseira.

Morreu hoje.
Não o Paulo, mas a rosa.

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Neste luar sagrado aqui do sertão, o que será que é mais relevante para meu doce coração: o desejo puro da Tentação gostosa que me quer inteiro, ou o desejo louco e despedaçado que eu tenho agora de tentá-la toda?

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23.12.11

Eu não me encanto com quem se vangloria de ser normal. Acabo gostando mais dos loucos, desses que são loucos pra viver e pra dançar, loucos para amar ou escrever, loucos para serem salvos ou se perderem mais ainda. São loucos por metáforas e céus azuis enluarados. Livres, fascinantes, criativos, querendo tudo e nada ao mesmo tempo, esses loucos explodem de alegria, e nunca desanimam nem dizem coisas tediosas. Loucos que nos excitam, nos elevam, nos inspiram, e queimam feito velas coloridas fabulosas acesas por relâmpagos em meio a flores e estrelas. São passageiros, como eu, como você. Duram pouco, como Jack Kerouac. Mas brilham — e isso faz toda a diferença.

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22.12.11

O ciumento vive supondo que o seu grande amor está prestes a lhe pregar uma enorme mentira.


Essa contradição que envolve o ciumento, numa relação dita amorosa, deve causar-lhe um transtorno emocional impressionante. Imagine o sofrimento do pobre coitado. Certas pessoas, por engano, dizem que o ciúme é inerente ao ser humano. Talvez não saibam que há sociedades inteiras em que esse sentimento de posse não há. Mesmo na nossa sociedade, ocidental e machista, há milhões que não têm ciúmes. Tal neurose é aprendida. E o que é pior: só o ciumento sofre por amor. O amor não causa dor em mais ninguém: só no ciumento. É um castigo. Mas quem é ciumento acha isso tudo muito natural. Esse tipo de apego é o mais sórdido, pois rotula de amor o que é apenas horror. Tenho pena de quem sente, e, mais ainda, de quem se submete. /// Leia um pouco mais a respeito do tema AQUI. Como toda neurose, é solução que vira problema. E, assim como toda neurose, difícil de ser curada... Ou fácil, dependendo da terapia e da vontade do paciente.

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É melhor que o nosso amor seja brilhante, escandaloso e carregado de energia, louco e forte como um relâmpago — ainda que seja breve — do que ser apenas o reflexo assustado de uma vela branca acesa pela metade, fraquinha, quase apagando, tremeluzindo em desespero por toda a eternidade...

A frase de ontem suscitou muitos comentários por e-mail, quase todos estranhando como posso ser assim, se é que sou assim... Confirmo: eu sou assim. Adoro amores relâmpagos. Não apenas por serem brilhantes, mas principalmente por serem livres. Tais amores não se fecham sobre si mesmos, posto que a própria liberdade faz com que eles se abram para o mundo — e para a vida. Na página 199 do meu livro Manual da Separação escrevi algo mais a respeito, que depois publico aqui.

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21.12.11

Meu amor é muito mais brilhante que um relâmpago. Só que um pouquinho menos duradouro.

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Todos os meus amigos são grandes amigos: eu não tenho pequenos amigos. Todos os meus amores são grandes amores: eu não tenho pequenos amores. Porque, se fosse para tê-los pequenos — melhor seria tê-los nenhum.

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20.12.11

No Brasil não tem rouxinóis. Então, algumas pessoas vão à Europa para ouvir o belo canto desses passarinhos. Porém, assim que lá chegam, vão às compras, aos restaurantes, aos museus, às galerias — e se esquecem dos rouxinóis completamente. Por que será?

Mas você sabe que não estou falando aqui de passarinhos, nem de gaiolas e viagens, nem mesmo do rouxinol. Não estou falando de Paris, nem de museus ou galerias. Você sabe do que eu estou falando. E só quero que você ouça o canto ali do rouxinol — e os grilos ao fundo. Eu crio metáforas como se fosse uma delas...

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A realidade é a soma do que existe e do que sonhamos.

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A esses garanhões de escritório eu lembro uma coisa: Jesus nunca transou com as secretárias da marcenaria do seu pai, nem comeu as empregadinhas domésticas da Maria Santíssima. Ele já dizia que é melhor testar suas qualidades em conquistas mais elevadas e difíceis, cheias de risco. Por exemplo, a Madalena — que era independente, inteligente, pública e livre. Aliás, Nietzsche vivia nos dizendo: Para naturezas orgulhosas, nada mais desprezível do que uma presa fácil.

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19.12.11

O espírito amoroso e excitado da consciência abraça minha alma e age em mim a todo instante. Para que não se detenha nunca mais minha coragem, nem frente ao juízo em contrário que as paixões às vezes causam. Minha alegria jamais vai precisar de recompensa: ela mesma já se paga porque existe simplesmente. Afinal, ninguém consegue desfazer o que foi feito, se foi feito com Amor e Liberdade.

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Não são as circunstâncias que te enchem de tédio. É o contrário. O tédio é que vem de dentro de você — e se esparrama pelas circunstâncias.

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18.12.11

Eu e Deus não temos divergências relevantes.

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Meu pai não era de muitas metáforas. Como jogador, depois contador, empresário e até delegado de polícia — e pai de cinco filhos — ele precisava ser prático. No começo, tínhamos um armazém de porte médio, onde eu já calculava, desenhava e escrevia o dia inteiro. E onde também adorava guaraná Antarctica, um hábito que tenho ainda hoje. Mas, segundo meu pai, gás carbônico em excesso poderia fazer mal. A decisão era minha, sempre minha, mas a carinhosa sugestão dele era que eu procurasse tomar groselha com água em vez de apenas guaraná. Quanto ao sabor, também eu deveria escolher a melhor proporção: se preferisse o prazer, mais groselha; se preferisse a saúde, mais água.

São lições que não esqueço. Veja algo que escrevi sobre esse Mestre Zen com Vara de Marmelo.

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Se eu tiver que algum dia me desfazer de todos os meus bens, a Liberdade será o ultimo deles.

Mas o que são esses meus bens — você pode perguntar. Casa, carros, talheres e fogões? Claro que não! Os meus bens são todos intangíveis... Essas coisas que eu uso, materiais, ou já são do Banco do Brasil ou serão dos meus inexistentes herdeiros...

O verdadeiro desapego é aquele que temos pelas coisas externas e pelas internas. O verdadeiro desapego tem que acontecer, principalmente, por dentro da gente: vamos deixando de precisar daquilo que já estava no interior de nós mesmos. Porque desapegar-se só das coisas que estão fora (embora muita gente não consiga) é muito fácil.

Houve um tempo em que eu precisava de uma casa enorme para guardar tudo aquilo que imaginava indispensável. Depois, as coisas que eu supunha muito importantes para mim cabiam numa sala pequena. Mais tarde, essas coisas "extremamente importantes" passaram a caber num armário de tamanho médio no quarto do fundo. Bem depois, coloquei tudo aquilo que ainda considerava “muito importante” no porta-malas de um carro conversível — e saí pelo mundo. Andei, tomei sol e chuva, ar e vento, brisas e tormentas, amei com a liberdade mais absoluta — e fui me despojando ainda mais. Tanto, que agora, cheio de amor e dúvida, vejo que todas as coisas verdadeiramente importantes para mim, hoje, cabem dentro de uma calça jeans e de uma camiseta branca de algodão gostoso que estou usando aqui. Não preciso nem de sapatos!

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17.12.11

Assim como você, eu tenho dois lados no meu interior: o que diz tudo — e o que esconde algumas coisas. O que é livre, e o que é bobo. O brilhante, e o cinzento. Certos dias, meus amores viram minha cabeça louca pelo avesso lógico, e parece que uma força misteriosa me segura nos momentos cruciais que antecedem os saltos profundos. Meu coração vira uma válvula. E fico em dúvida entre o cansaço do conhecido e a gostosura da surpresa. Fico em dúvida entre o sossego e a glória.
Assim como você, suponho.

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Arte, Amor e Alegria, Ciência, Prazer e Liberdade: essas coisas mudam o mundo!

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16.12.11

O Jesus que pode te salvar não é esse da Igreja Universal do Reino de Deus, nem muito menos o da Igreja Católica, sangrando, de braços abertos, pregado na cruz. O Jesus que pode te salvar é aquele de braços abertos, sorrindo, dançando na beira da praia, ao som de Vangelis. Tomando água de coco.

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Abraço sempre a liberdade das minhas concepções estéticas — e escrevo. Na verdade, eu rabisco palavras de amor em defesa da Vida. Não para que você concorde comigo, mas para transmitir emoções desgovernadas. Escrevo para te provocar... Para que você pense um pouco sobre a vida que hoje leva. Para que você veja o mundo de outra forma. Escrevo principalmente para excitar teu intelecto e abrir teu coração ainda mais. Por isso eu vibro tanto a cada vez que o meu verbo entra no teu peito e dança.

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15.12.11

Primeiro, você tem que salvar-se de si mesmo, e só depois é que vai salvar-se desse outro que te oprime. Teu maior carrasco mora dentro de você.
MS-98044 — O texto continua nos comentários.

Às vezes, tenho vontade de escrever algo mais sério e mais profundo, mas logo me contenho, porque aqui é só um blog de ensaios poéticos e loucuras despretensiosas. Não sou especialista em Freud, mas gosto muito dele, e o leio bastante. Suas teorias encantam a todos que procuram conhecer um pouco da alma humana. O genial criador da Psicanálise tem sacadas brilhantes. Essa da interiorização é uma delas. A chamada interiorização simbólica da autoridade, que ocorre desde a nossa primeira infância, levanta em nosso peito uma barreira impressionante. Quase intransponível. Não vou contar aqui a história toda, mas, se o tema te interessa, dê um google por aí. O fato é que a culpa, o medo, a vergonha irracional, o preconceito, a ignorância — todas essas coisas horrorosas nos afastam do amor e da alegria, da liberdade e do prazer.

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14.12.11

Numa troca, quanto maior a perda, maior deve ser o ganho. Você foi, por algum tempo, a segunda coisa mais importante e mais preciosa da minha Vida. E, portanto, só poderia trocá-la por algo melhor. Escolhi a liberdade, porque as minhas relações sempre são quadrangulares: Eu, você, o meu Amor — e a liberdade. E cada um de nós deve, ao mesmo tempo, considerar os outros três indispensáveis. Nenhum deve machucar ou pressionar os demais. Eu não suprimo o meu Amor, nem a liberdade. A liberdade não me suprime, nem suprime o meu Amor, nem quer afastar você de mim. Mas se você pretende afastar-me da liberdade — ou do meu Amor — eu tenho que fazer uma escolha radical. E eu sempre escolho a liberdade. E, por conseqüência, o meu Amor. A liberdade, porque ela é mais difícil de ser conquistada, muito mais rara, e fundamental. E o meu Amor, porque é assim que eu sei amar.

Mas, se algum dia você não mais quiser suprimir-me a liberdade, e nos aceitar inteiramente, eu e ela, sem restrições, talvez então eu, ela, e o meu Amor — todos voltaremos com alegria aos teus braços. Para sermos felizes, nós quatro. Simultaneamente.

Compreenda-me: sem a Liberdade, eu não conseguiria ser feliz de modo algum!

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Meus desejos não precisam jamais de proteção: eu me equilibro nesse ofício tão gostoso de ser louco, de andar numa corda, saltar numa linha — e correr pelos versos de mim.
Na bordinha do Grande Abismo.

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Só na minha língua eu posso sugar o açúcar das coisas sem traduzir o prazer na doçura que é.

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13.12.11

Sou contra todo tipo de ditadura. De esquerda, de direita ou de centro. Sou contra a ditadura da família, da Polícia e do Patrão. Do Pai, do Filho e do Espírito Santo. A do namorado ciumento, e a da namorada insegura. A do marido babaca, e a da esposa controladora. Do ex-marido, e da ex-esposa. A do despertador, e a do cartão de ponto. A do chefe de escritório, do gerente ou diretor. A mínima e a máxima. A verdadeira e a falsa. Do futuro ou do passado. Não importa se bela, não importa se feia...
Sou contra todas as ditaduras!

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Meus amores anteriores é que me fizeram assim. Com sua paixão infinita, com seus beijos delicados, suas mãos escandalosas, seus cremes e carícias, seus afagos e ternuras — todos eles me fizeram melhor. Com sua compreensão e seu respeito à Liberdade, todos me ensinaram coisas novas, belas e profundas. Todos me deram energia, me amaram com doçura e de verdade, me esculpiram. Conforme meu desejo e meu destino, prepararam o meu corpo e minha alma — só pra te encontrar, meu Amor. Agora cabe a você completar esta obra de arte romântica...

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Se Deus é Energia — e se a fórmula de Einstein estiver correta — então Deus é matéria: E=mc2.

Appliquer pour le plus grand système les mêmes règles pour le petit — et vice versa. Ainsi, les lois est de servir les uns et les autres. Le chiffre d'affaires de P dans la fonction macro est le même dans le système micro. Quelles sont les causes de M en micro sont les causes dans la macro: le spin. Par conséquent, QM est expliquée par GTR. Expliquée et comprise. Et vice versa. Ceci est TOE. Eureka.
Pour TA-12001.

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12.12.11

Assim que saímos do ovo, algemas claras prateadas nos são postas nos pulsos. Grilhões de seriedade nas canelas. Se não reagirmos a tempo, teremos uma deusa enclausurada. Ou um pequenino deus encarcerado. Qual será o perverso mecanismo que transforma esse Jesus num chefe de escritório? Que maldição faz da musa uma dona de casa? Quais são os fatores horrorosos que acabam levando um pequeno Buda em direção ao matadouro? O que será que, na maioria das vezes, arrasta um ser humano iluminado, e o joga no rodamoinho da desgraça cotidiana — e lhe apaga a luz?

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Se a Ciência evolui, por que a Fé também não?

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11.12.11

O pó de café, o açúcar, as moléculas de hidrogênio e oxigênio convertidas em água pura, uma colher maravilhosa, um produtor de fogo, a chaleira que eu ganhei de minha Mãe — todas essas coisas já estão lá na cozinha, me esperando. Assim que eu chego, elas me aplaudem... Mas, em verdade, sou eu que lhes sou grato. E grato não só a elas, mas também aos passarinhos que já começam a cantar, e aos lírios que me dão o seu perfume e seu carinho todo dia, quando me sento ali, ao lado deles, para pensar na vida e tomar meu café.

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A loucura que nasce da dor é uma. A que o prazer nos oferece é outra — completamente diferente.

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