Meu livro é uma cartilha, que ajuda muito o jovem louco e livre a ter sucesso. Sucesso como louco livre, é bom dizer. Porque eu o ajudo a libertar-se ainda mais. Faço com que ame a liberdade acima de todas as coisas. Se for corajoso, salta comigo — e dançamos juntos no espaço infinito que criamos ao saltar. E se não for tão corajoso, se já estiver abraçado com firmeza ao poste enorme das crenças insensatas, pelo menos fica sabendo que na hora certa não se salta: tem que ser na hora incerta. E se já não for tão jovem assim, acaba sabendo quanto tempo de vida já perdeu — e que ainda pode saltar antes que morra. O exemplo é meu bisavô, que só saltou aos 62 anos de idade. Mas se o leitor é do tipo que não salta de jeito nenhum, que prefere até morrer antes mesmo de morrer, tudo bem: dou-lhe uma dose mortal de compreensão. Como se vê, meu livro é uma cartilha... Mas só serve pra quem já sabe ler.
Por falar em meu bisavô, ele gastou janeiro fazendo planos, um mês inteiro ouvindo vozes, que nem Moisés. E aquela menina passando ali, na frente dele, feito convite, descalça, vestidinho de chita, cabelos soltos negros, meio ressabiada... Os peitinhos despontando. Então o velho fazendeiro abandonou tudo: as propriedades e as impropriedades que a elas se ligam sempre, a esposa controladora, os filhos perplexos, as fazendas, as noras, os netinhos, os novilhos e as velhas emoções.
(...)
Felizmente, nunca é tarde demais para tornar-se um rebelde.
Por falar em meu bisavô, ele gastou janeiro fazendo planos, um mês inteiro ouvindo vozes, que nem Moisés. E aquela menina passando ali, na frente dele, feito convite, descalça, vestidinho de chita, cabelos soltos negros, meio ressabiada... Os peitinhos despontando. Então o velho fazendeiro abandonou tudo: as propriedades e as impropriedades que a elas se ligam sempre, a esposa controladora, os filhos perplexos, as fazendas, as noras, os netinhos, os novilhos e as velhas emoções.
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Felizmente, nunca é tarde demais para tornar-se um rebelde.