Mude

30.11.11

De manhã, uma musa como aquela, inocente, desenhada com lápis de cor, e suspirando em meus braços abertos. E agora, quando a noite vai chegando aqui na zona sul, eu já quero um pouco mais de sensações e de loucuras. Meu coração é mesmo uma coisa inexplicável. Ele tem vida própria, e me arrasta para lugares que nunca imaginei. Só me resta segui-lo, como se fosse meu único mestre.

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Molhei meu dedo com Paloma, e tento acordá-la com perfume. Ela suspira talvez dentro de um sonho, e nem abriu seus olhos verdes. Vou à sala e ponho Enya pra cantar, encantadora. São nove e quinze, mas o tempo é só uma coisa que agora não há. Ligo o notebook, sinto cheiro de café passando, o vento refrescante vem do sul, o perfume foi Suzana quem me deu, o CD foi Joyce que escolheu, mas a musa, a musa foi de madrugada trazida por Diana e Lúcifer, numa carruagem de fogo. E eu — eu sou apenas o filho predileto de Iracy, tomando mais um copo de fôlego, antes do próximo salto profundo. As circunstâncias que hoje me envolvem são feitas de amor e açúcar. Há uma conjunção magnífica de fatores contribuindo para que tudo fique perfeito nesta manhã em que o próprio Deus se anuncia para mim, fazendo conspiração com os meus desejos principais.
Erotizo então a ternura que lhe dou agora.
E a realidade cai de cabeça naquilo que eu sonho.

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29.11.11

Eu namoro a vida.

Tudo que eu escrevo é parabólico.

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Quando estou casado, tenho menos amores, menos amigos, menos prazer, menos tempo, menos autonomia, menos liberdade — e não me sinto muito bem. Bate um desânimo... Acabo engordando. Desabo no sofá. Fico pior. Quando estou solteiro, como agora, tenho mais liberdade, mais autonomia, mais tempo, mais prazer, mais alegria, mais amigos e mais amores — e me sinto maravilhosamente bem. Fico melhor. Deus me abençoa. Até emagreço. Salto profundo. Vivo dançando.

Então, pergunto — casar pra quê?

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Que tipo de alegria você hoje quer me dar?

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Ninguém pode ser culpado por não cumprir o que nunca prometeu.

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28.11.11

Eu tinha uma namorada maravilhosa. Inteligente, bonita, simpática, saudável. Ela fazia Direito na PUC. Nós nos conhecemos no Teatro Ruth Escobar, numa sessão pública de psicodrama. O nome dela era Sandra. Mas, quando jantávamos no Star City, ela implicava comigo, reclamando por eu comer uma bistequinha de porco frita, com aquele delicioso anel de gordurinha dourada. Sandra era judia. E eu, não. Mas, como ela implicava demais por causa dessa minha paixão, tive que optar, radicalmente.

Escolhi a bistequinha.

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Exigir de uma gostosa que ela tenha diploma na Sorbonne, é tão absurdo quanto exigir de uma doutora na Sorbonne que também seja gostosa. Cada coisa em seu lugar. Não falamos com o corpo, nem transamos com o cérebro. A vida é uma festa. Cada um traz o que tem. O importante é participar.

Veja que o foco desse meu texto é o verbo EXIGIR. Não podemos exigir que alguém seja outra coisa além daquilo que já é. Considero isso uma violência inominável. Claro que se a doutora da Sorbonne for uma gostosa, ou vice-versa, melhor ainda. Mas estas qualidades complementares não podem ser exigidas! Só as exige quem não conhece a Lei das Probabilidades. Só as exige quem não respeita o Outro como ser completo. Querer que uma determinada gostosa estude na Sorbonne é válido. Aliás, recomendável. Porém, isso deve ser feito em forma de ajuda, e não de crítica.

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27.11.11

Certa vez, escrevi um conto infantil, cujo título era O Galinho Co-co-ri-cor e a Raposa Furta-Cor. Era a história de um pintinho gago, colorido e caipira, e uma raposa, boazinha, que só lhe furtava as cores — mas não suas penas, nem suas dores. Apesar das diferenças, os dois se amavam, deliciosamente. O pintinho sonhava em ser galo, e a raposa, franguinha. Não foi publicado ainda, e não sei onde está. Mas é uma criativa e delicada parábola dos amores improváveis e dos planos impossíveis.

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Eu supero uma norma sufocante, ultrapasso com amor e alegria uma pequena lei moral, salto por sobre um preconceito medieval que não é meu, e cometo alguns pecadinhos inocentes, deliciosos e profundos. Só por isso, eles, os formuladores de regras absurdas, já me apontam o dedo e ameaçam me punir. Acontece que eles — os juízes da moral conservadora — rompem todo dia com a Razão da própria Vida, e com toda a Lógica do mundo, e nem se dão conta dessa enorme barbaridade. Esses infelizes violam todo dia as Leis da Natureza, e acham isso absolutamente normal...

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26.11.11

Nasci livre. Meu berço não tinha grades. Por que minha cama agora teria?

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Vibro quando minha sensibilidade vai mais fundo que os meus olhos no objeto que eles tocam. Sinto que uma coisa redonda desliza entre nós nesta tarde azul do Guarujá. O Atlântico manda um vento oceânico e sinuoso sobre as coisas que vivemos, nós três, nesta hora feita de açúcar e escândalo. As cortinas voam. Cris me conta seus sonhos e diz que o maior deles está muito longe dela. Digo-lhe que isso é bom — e mau — ao mesmo tempo. Mau, porque há distância entre a coisa e seu desejo. E bom, porque já tem consciência do caminho a percorrer. E a distância é sempre doce!
Sentir-se preso é o primeiro passo para se ver livre.
Peço-lhe que me conte um sonho erótico, e ela fica falando. Sonhou com uma casa enorme, muros altos. Cris tem lábios indecisos, não sabem se riem ou me beijam. Fala como se nada tivesse a dizer, numa espécie contida e gostosa do que não se deve esconder. Seus mamilos crescem tanto quando suspira, despontam como dois sóis durinhos, e os de Janaína respondem de forma igual. E algo até mais profundo que a minha sensibilidade começa a sobrevoar nossas cabeças escandalosas. Cadeiras são arrastadas, copos se desesperam, as águas ficam revoltas, meu vinho vai transbordar...
Como um Zaratustra adolescente eu lhe pergunto:
— Diga-me, Cris, qual a coisa mais importante da vida?
(Ela responde com palavras que fascinam.)
— Volte ao sonho — então lhe peço.
Sonhar é impreciso.
(...)
E o sonho de Cris me joga direto no peito aberto de Freud. Janaína lembra que sonho "é a realização disfarçada de um desejo inconsciente". Para Freud, o inconsciente é uma espécie de saco de lixo, onde nossas experiências reprimidas se acumulam — ou seja, a parte não escrita da nossa biografia. Não sabemos o que fazer com tais coisas, mas também não as jogamos de vez. O inconsciente, para Jung, repousa na biologia, e as energias do corpo são as mesmas que nos fazem sonhar. Chamo Carl Gustav para que me ajude na análise, mas o sonho agora de Cris é a prometida massagem nos pés. Arrumo um colchão na sala, cubro-o de amor e cor de rosas, e peço-lhe que fique da forma que quiser. Cris então se deita de costas, e se entrega ternamente à minha espantosa naturalidade. Vejo uma alma que suspira desenhada no lençol, e me transformo no Picasso da primeira fase, preparando uma gravura. Suas pernas são perfeitas, seu corpo é feito à mão. Beijo-lhe a testa, peço que relaxe, tento soltá-la mais um pouco de si mesma, toco em todos os seus lábios entreabertos.
Ponho Enya trazendo celtas, recomendo:
— Feche os olhos, e só os abra se Janaína te pedir.
Então, de repente, faz-se o silêncio mais completo e mais gostoso que é possível de ser feito, nessas horas encantadas em que as emoções se mostram todas à flor da nossa pele. Janaína deita-se ao seu lado, e sussurra docemente: "Pense numa flor, Cris, e respire como se amasse..."
O que veio depois não é preciso que eu conte — sou discreto.
Só digo que teve tudo a ver com amor.
Com amor e liberdade.

Mas agora que ambas se foram, Ticiano se abre para mim, na página certa. Bebo o restinho de licor que ficou no copo quebrado, chupo a fatia de laranja baiana dentro dele, e beijo o olhar que Janaína deixou no espelho da sala, pregado como se fosse um bilhete.
Só me resta chamar Baco:
— Traga-me, Deus, mais um copo de vinho!



Antes que vocês se espantem, e pensem que tudo isso aconteceu ontem, eu esclareço: essas coisas maravilhosas aconteceram em outubro de 2004, e estão na página 57 do meu livro Solidão a Mil.

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25.11.11

Minha alegria não requer mais recompensa: ela mesma já se basta porque existe simplesmente.

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Toda filosofia tem que ser uma filosofia de vida.

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24.11.11

Relâmpagos penetram insistentemente pela janela. Há um brilho encantado nos olhos do meu Amor, e o entusiasmo do fogo se acende a si mesmo nesta noite escandalosa. Ela suspira, respira, coleia, ronrona, e se ergue surpresa, feito naja indiana ao som de um flautim. Abraçados na cama perplexa, forrada de risco e de azul, nos esquecemos do mundo e do tempo. Meus dedos delicados perambulam por seus lábios inocentes, vasculham seus macios pelos negros — e se detêm no topo da pequena montanha... O coração do mistério profundo precisa de Espírito e fôlego. Mas existe ainda um Everest de razões absolutas para que eu retome o caminho lúbrico em direção a Deus.
Ela diz que vai ficar louca se eu não parar os meus toques.
Não paro.
Ela fica.

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23.11.11

Não quero amadurecer minhas idéias. Quero é torná-las ainda mais verdes, mais puras, mais viçosas, mais crianças, mais inocentes — mais doces de serem pensadas e sentidas. E portanto mais belas e velozes, para que se transmitam galopantes nesse cavalo alado chamado Amor.

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22.11.11

Se saio para alguns vôos livres em vez de ficar no ninho, é sinal que esses vôos me são mais engraçados, mais bonitos, mais necessários, ou mais interessantes do que a permanência no ninho. Então, como pode alguém culpar-me por ter asas? Desde quando é proibido gostar de voos livres?

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Tem dias que eu varo a noite tomando vinho com Zaratustra. Mas, de madrugada, o sol quase raiando, o velho Nietzsche vai embora, cavalgando seu cavalo escandaloso da Razão — e ficamos só nós dois, eu e ela. Então, escrevo um poema que deixo colado nos olhos do Amor, e também me vou... É a vida.

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21.11.11

O ideal é ilusório — e talvez absurdo — se visto só como projeto, mas fascinante, quando vira sonho. E perfeitamente possível enquanto desejo. Porque, se não for possível, só pode ser delírio... O ideal, no fundo, é aquela cenoura que se coloca pendurada na frente do burro: inalcançável, em princípio. Porém, se o burro fosse um pouquinho mais inteligente, bastaria dar uma chacoalhada na carroça, uma freada brusca, ou um arranque decidido — e a cenoura viria direto à sua boca...
Assim, a vida: às vezes precisamos dar uma chacoalhada na carroça!

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Você quer ter um jardim de amores? Comece comprando um regador.

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20.11.11

A única praga que corrói os alicerces de uma filosofia é a crença. A base de toda filosofia, assim como da Ciência, é a dúvida. A crença pertence ao reino da Fé. O reino da Filosofia é a Razão. A filosofia pode até discutir as questões da Fé — mas jamais defendê-la, a priori.

O texto acima, aparentemente desconexo, é o rascunho de algo que estou escrevendo sobre o tema

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Paritosh Keval é para mim o que Louis Lambert foi para Balzac. Mas com um diferencial significativo: enquanto Balzac fez com que Lambert o seguisse, no meu caso é Paritosh quem me guia. Desde que chegou da India, em 1984, esse mestre tântrico tem me levado a lugares impensáveis. Foi com ele que aprendi a saltar profundo... Foi com ele que aprendi a ser mais humano, mais delicado, mais inocente — e mais alegre. Paritosh é tão bom para mim, e me trata de uma forma tão pura, que sou tentado a tratá-lo como a um anjo. Meu anjo da guarda. Ele cuida de mim. Quando não posso ligar para minha Mãe, é ele quem liga em meu lugar. E minha Mãe o adora como a um filho predileto. Em janeiro, ele passou vinte e sete dias ao lado dela. Amando-a — pois ela é sua única Mãe.

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19.11.11

Tornar-se desnecessário é o primeiro passo no caminho da salvação. Nunca permita que alguém dependa de você. Conceda liberdade aos teus amores. E a recíproca também é verdadeira.

Estou pensando em ampliar o texto acima. Em princípio, fica assim:

O Caminho da Dupla Salvação.

Numa relação a dois, impossível salvar um só. Para que a relação se mantenha, ambos devem se salvar — ou ambos se estragam. Se um só pretender se salvar, a relação se desfaz. Então, ambos devem percorrer o Caminho da Dupla Salvação. Tornar-se desnecessário é o primeiro passo nesse caminho ensolarado. Nunca permita que alguém dependa de você. Conceda liberdade ao teu Amor. Liberte aqueles que convivem ao teu lado. E faça tudo para que a recíproca também se apresente.

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18.11.11

Meus meses têm quarenta dias, meus dias têm mais de trinta horas, minhas horas têm milhares de minutos, e meus minutos... Ah, esses são só meus!

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17.11.11

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Todos os prazeres que tenho vivido nos últimos anos se devem ao meu irrestrito Amor pela Liberdade. Se devem à minha vontade absoluta de ser livre, e à extrema capacidade que tenho de satisfazê-la. Contudo, se eu não tivesse reagido a tempo, com vigorosa determinação, hoje provavelmente estaria casado com aquela tonta que me queria escravo. Ou estaria morto — o que é quase a mesma coisa. Queria, aquela infeliz, pôr grades no meu crepúsculo, e abri-las só quando ele fosse berrante, se a cor fosse correta, e se tivesse plumagem. Caso contrário, a chave da prisão continuaria em seu poder, pendurada numa correntinha de ouro. Ela dizia me amar, mas queria mesmo era ser minha dona. Naquilo que nós dois concordávamos, ela dizia que eu estava cem por cento certo. E naquilo que discordávamos, ela garantia que eu estava cem por cento errado! Como se vê, ela não tinha o menor respeito por mim — nem pela Lei das Probabilidades.


Essa pessoa a que me refiro no texto acima é personagem do meu livro Solidão a Mil — mas também pode ser real. Existem pessoas assim. No fundo, são autoritários que se cobrem com um manto de justificativas absurdas: dizem que têm "personalidade forte"... Ora, quem tem personalidade, mesmo, nunca reage dessa forma autoritária. Quem tem personalidade forte, realmente, aceita argumentos contrários, e se dispõe a questionar os próprios. Em nome da Lógica e do bom senso.

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16.11.11

Toda paixão amorosa é belíssima. Apaixonar-se é sempre fascinante. Não fosse assim, pouca gente se apaixonaria. Mas precisamos acabar com esse mito horroroso, insustentável, de que a paixão dói... Paixões nunca são dolorosas. O que pode doer, e eventualmente até machucar de verdade, é a não satisfação das expectativas (ingênuas, excessivas ou maldosas) que se montam, indevidamente, em cima das paixões. Eu só entendo uma paixão como algo de mão única, sem cláusulas condicionantes. Apaixonar-se esperando retorno vira apenas um negócio.

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15.11.11

Há um incêndio hoje no meu peito. Minha vida é uma casa em chamas. Embora as labaredas que me lambem sejam poéticas e sensuais, e me causem arrepios e não dor, vejo-as porém como um sinal... E quando Deus, ajoelhado, me acena feito louco, e me pede pra saltar — eu sempre salto. Não fico pensando sobre quando e onde darei início à minha própria salvação. Vou salvar-me de onde estou. Vou salvar-me daqui — e dagora!

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O risco de perder-te passou a ser enorme. Por isso é que opto vertiginosamente por ele: porque sou um jogador de aventuras e verdades.

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14.11.11

Quando eu ganhei a bicicletinha vermelha, achei que a roda era a maior invenção da Humanidade. Depois, aos seis anos, quando aprendi a escrever, supus que a escrita fosse a maior. Aos sete, na primeira masturbação bem sucedida, tive certeza que era o orgasmo... Então, para mim, as três maiores invenções passaram a ser quatro: a roda, a escrita, e o orgasmo. Ainda hoje penso assim. Não necessariamente nesta ordem.

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13.11.11

Olho para o teu corpo como se visse a própria Natureza. Um pedacinho dela, mas o mais importante, tenho certeza. Quando eu te toco, ouço música. Vibrante. Altissonante. Quando te acaricio, meu Amor, é como se estivesse refinando uma escultura, cobrindo-a de espírito — e de ternura.

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12.11.11

Assim como o andarilho tem que afastar-se da cidade para perceber a altura de suas torres, eu às vezes também me afasto de quem amo — só para perceber o tamanho desse amor...

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Eu não levo desaforos pra casa. Quem repete essa frase deve ser só um insensato. Um papagaio de aluguel, potencialmente estressado e sem assunto. Em vez de citar Nietzsche ou Machado de Assis, profere uma insolência. Quem costuma reafirmar o seu caráter pessoal pronunciando tal besteira, já se mostra petulante, atrevido, inconsequente. Generaliza demais, e ofende a Lógica. Afinal, o que é um desaforo? Um insulto — podem dizer. Mas, um insulto praticado por quem, contra quem, sobre qual tema, e com qual objetivo? Aliás, para merecer tamanha reação apriorística, deve ser um impropério astronômico... Pois, se assim não for, por que deveríamos gastar tempo e energia com tal coisinha? Portanto, eu te pergunto: qual o teu conceito de desaforo? Qual a importância que tem para tua vida o fato de existir um desgraçado qualquer que te xinga ou "desrespeita"? Quanta verdade pode haver numa sentença pronunciada por boca irracional? Quanta relevância tem, para você, uma determinada coisa, ao ponto de causar alterações no teu metabolismo, desviando muitas funções realmente vitais, só para produzir uma carga enorme de hormônios e soluços?
Meu conselho: leve alguns desaforos pra casa...
Ou não mais considere desaforo aquilo que diz um idiota a teu respeito.

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A vida não tem legendas. Você olha uma paisagem, e ela não tem legendas. Uma árvore, um pássaro no voo, borboletas, girassóis e o meu amor — nada disso tem legenda. O mundo é feito para ser pensado, não para ser lido.

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11.11.11

Meu pai morreu de ataque cardíaco. Meu avô, bisavô, tataravô, seu pai e o pai do pai dele, todos os meus antepassados morreram de ataque cardíaco. Meus tios e primos — da primeira, segunda e terceira geração, também. Meus irmãos, ameaçados. Até cunhado meu anda morrendo de ataque cardíaco. Tive, portanto, que romper com a tradição.
(Mais uma vez!)

Claro que "ataque cardíaco" é uma metáfora. Entretanto, se substituirmos essa expressão por outra, pode ficar mais compreensível. Por exemplo, saudade do Orgasmo. Toda essa gente anda morrendo de saudade do Orgasmo...

Tudo isso é só uma grande brincadeira. Pois, toda minha família — com exceção dos meus parentes — tem uma vida sexual impressionante. Irretocável. Esplendorosa.

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Tenho que primeiro enlouquecer-me, se não, não sobrevivo. É preciso que eu escolha, de mim, essas partes dançantes que não precisas, mas que suponho necessárias — e com elas fazer meu todo. Porque sou feito de flores e estrelas, de ternuras e urgências. Sei que sou livre, mas feito de amores e dúvidas também. O que não sei se não sei de forma alguma é se o que agora sou é mais o que já fui, ou, talvez, ainda mais, o que serei.

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10.11.11

Sobre as questões fundamentais da tua vida, você tem pensado muito, mesmo, todo dia, de forma sincera, radical e questionante, ou só tem feito um rearranjo provisório e sem-vergonha nos teus próprios preconceitos?

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Coisas não têm problemas: já nascem naturalmente resolvidas. Também as plantas e os animais vivem acordados. Só humanos é que dormem em pé. Humanos e bovinos. Temos que acordá-los.

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9.11.11

Amar é reconhecer — afetuosamente — o direito que o outro tem de fazer suas escolhas.

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8.11.11

Livro originalmente editado em 2004. Agora temos nova edição — com 280 páginas.

Antes, quero salientar o duplo sentido da expressão Solidão a Mil. Não me refiro à tristeza de uma solidão multiplicada, quando nos sentimos sozinhos mesmo em meio a muitos. Eu me refiro à alegria profunda de quem vive a própria solidão à toda velocidade: a mil. Leia o PDF com o primeiro capítulo. Eu misturo liberdade, ficção e biografia. Uma nova forma de escrever. E uma nova forma de se ler.

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Quando meus vizinhos me veem dançando, sozinho e pelado, ouvindo Vangelis, com um copo de vinho na mão esquerda, um livro aberto na mão direita, numa terça-feira às três da tarde — devem ficar impressionados... Mas não deveriam: é a vida!

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7.11.11

Empanturrado de ternuras — mas sôfrego por glórias — ainda me restava o encanto das sereias. Ainda me restava convidar os meus amores para a dança das estrelas. Foi então que peguei o copo de vinho e tomei o último gole. E saí, decidido a criar condições para as aventuras que hoje vivo. Qualquer outra coisa que eu fizesse aquele dia, qualquer outro caminho que escolhesse — seria uma traição, uma imperdoável traição ao meu espírito livre.

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6.11.11

A sociedade conservadora, visando sua própria sobrevivência, gera ciumentos poderosos. E são estes que, com base em seus preconceitos de antanho, qualificam de forma incorreta alguns dos nossos comportamentos. Àquilo que é até mesmo garantido por lei, e que não passa de um simples exercício da Liberdade, eles, maldosamente, chamam de "infidelidade" ou "traição"... Numa tentativa, às vezes bem sucedida, de tornar feio o que é belo demais. Freud explicaria, talvez.

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5.11.11

Esta a pergunta que faço a todo lugar onde vou:
Aqui se pode sonhar?
Se a resposta for sim, eu fico.
Se for não — caio fora.
Na hora!

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Hoje de manhã sentei-me em frente ao espelho do mundo que trago no peito, e fiquei fazendo reflexões: Vi que vocês... vocês têm nas mãos um produto chamado Vida, um verdadeiro tesouro — e não sabem bem o que fazer com ele. Então saem feito doidos querendo vendê-lo a todo custo, por qualquer preço, nesse mercado em que se expõem. Desgraçam-se. Viram comerciantes de si mesmos. Exploram-se. Bêbados de uma espécie triste de álcool, dilaceram seu próprio presente com voracidade absurda de piranha faminta. Despedaçam-se. Consomem-se. E acabam desperdiçando, um a um, todos os instantes mais gloriosos que a Vida tem.

Até quando?

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4.11.11

O instante de uma coisa não a precede. O momento de um fato não chega antes dele mesmo. Antes do caos, tem que haver uma desordem. Meus amores são todos turbulentos. Parecem calmos por fora, mas por dentro estão fervendo. Mesmo quando tudo parece que repousa, a pele ainda não: meu arrepio não se cansa. A coisa mais profunda que há no corpo humano é tesão à flor da pele.

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Um relacionamento amoroso só dá certo — e duuuuuura bastante — quando os dois amantes amam também a liberdade. Ou quando ambos a sacrificam, simultaneamente. Tem que haver um pacto. Pois, se apenas um deles amar realmente a liberdade, a coisa desanda — e a separação é fatal.

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3.11.11

Ainda vou tornar-me um morador de lua. Toda noite, poeticamente, sem pressa alguma, varrerei a poeira das estrelas com um cintilante buquê de rosas vermelhas e depois dormirei sonhando no meio-fio de uma navalha louca. Abraçado a Baudelaire. E coberto com um lençolzinho de cetim azul-celeste..

Por falar em Baudelaire, às vezes eu me sinto Beau de l´air. E vou à França, ver o próprio — e o traduzo, livremente:

E se alguma vez, nos degraus de um palácio, na relva verde de um campo florido ou na solidão do teu quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, às ondas, à estrela, aos pássaros, ao relógio, pergunte a tudo que flui, a tudo que geme, gira e rola, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte-lhes que horas são; e o vento, as ondas, a estrela, os pássaros, o relógio, hão de responder: É hora de embriagar-se... Para não seres apenas mais um escravo do Tempo, embriaga-te; embriaga-te sem tréguas. Com vinho, poesia, virtude, ou mulher — tanto faz!
Charles Baudelaire — em versão livre de Edson Marques.

Esta é a minha versão, exclusiva, em tradução de 2004, que fiz ao lado de um grande amor, tomando Baron d´Arignac. Por isso saiu assim, bonita. O original não é tanto, é meio triste. Confira.

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O melhor período da minha vida é este — que vai do dia em que nasci até hoje.

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2.11.11

UMA PROPOSTA PARA O SISTEMA TELEFÔNICO DO BRASIL

Minha idéia é que se torne desnecessária (ou opcional) a escolha do código da operadora. O próprio sistema escolherá a operadora mais vantajosa para o usuário, considerando preço da tarifa, tempo médio de conexão, facilidade de acesso, histórico de desempenho, viabilização de concorrência e capacitação tecnológica. Não ganhará apenas quem tem melhor publicidade, pois acima disso deve estar o interesse do consumidor. Imaginem quantos telefonemas interurbanos são feitos por dia hoje no Brasil, a quantidade de toques que serão poupados, e a economia de tempo e energia que se terá. Registrei essa idéia em Cartório e remeti estudos ao Ministério das Comunicações.

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Hoje minha mãe ligou-me de manhã só pra me dizer: "Pegue a Bíblia e leia o Salmo 77. Lá diz que às vezes temos que ralhar com Deus..." Fazê-lo encostar seus ouvidos em nossa boca para que ouça bem o que temos a lhe dizer. Quando o Velho se faz de surdo, temos que levantar a Voz. Quando Deus dorme, temos que sacudi-lo e acordá-lo, respeitosamente.

Mas — eu pergunto — e se Ele estiver sonhando?

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1.11.11

Vinicius de Moares dizia que, para viver um grande amor, é preciso "muita concentração e muito siso, muita seriedade e pouco riso". Ora, para um poeta zen, louco e libertário como eu, essas palavras são inaceitáveis como recomendação para se viver um grande amor. Aliás, com juízo e seriedade nunca se vive um grande amor. Ele ainda propõe uma besteira: pouco riso. Sabemos que relações que tenham pouco riso — e que sejam não-islâmicas — naufragam na primeira onda... No final da música, Vinicius ainda recomenda enclausurar no peito a mulher amada. Isso é coisa de ciumento — o que no fundo ele não era. Do jeito que vivia, e pelas mulheres que amou, acho que ele usou essas palavras apenas como rima, sem pensar muito no que realmente significam. Comecei hoje a escrever um breve poema em resposta, já parcialmente publicado no site www.EdsonMarques.com

Eu amo o Amor e a Liberdade do próprio Amor. Não encarcero meu Amor no coração. Ao contrário de Vinícius, não quero enclausurar os meus amores no meu peito. Há muito tempo que abri meu coração inteiramente, para que entrem nele esses amores de repente. Entrem e saiam quando queiram, diferentes. Eu só amo amores livres — indescentes.

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Tem gente que reza — mas reza errado. Reza pedindo coisas, milagres, soluções... Tem gente que faz uma listinha de coisinhas pra Deus mandar, como se o Céu fosse uma loja de presentes que atende por Sedex. Rezar pedindo coisas não adianta porra nenhuma: Deus nem dá bola. Quando rezamos, temos é que oferecer algo para Deus. Assim é que se reza. E só assim que Ele nos ouve.

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