Assim que saímos do ovo, algemas claras prateadas nos são postas nos pulsos. Grilhões de seriedade nas canelas. Se não reagirmos a tempo, teremos uma deusa enclausurada. Ou um pequenino deus encarcerado. Qual será o perverso mecanismo que transforma esse Jesus num chefe de escritório? Que maldição faz da musa uma dona de casa? Quais são os fatores horrorosos que acabam levando um pequeno Buda em direção ao matadouro? O que será que, na maioria das vezes, arrasta um ser humano iluminado, e o joga no rodamoinho da desgraça cotidiana — e lhe apaga a luz?
Mude, mas comece devagar, porque a direção é mais importante que a velocidade.