FLORES OU PUNHAL
Os poetas somos loucos amorosos. Por isso seremos eternamente incompreendidos. Porque nós vemos a coisa e seu fundamento, e as pessoas normais só vêem a coisa e sua utilidade. Nós vemos o todo poético de um universo dançante, e os normais só vêem a parte seca de um mero processo. Enquanto lapidamos nosso amor com poesia, os normais se embrutecem. Os poetas, brincamos com as palavras; os brutos fazem delas uma arma. Para nós, as palavras são flores; para eles — punhal.
Os poetas somos loucos amorosos. Por isso seremos eternamente incompreendidos. Porque nós vemos a coisa e seu fundamento, e as pessoas normais só vêem a coisa e sua utilidade. Nós vemos o todo poético de um universo dançante, e os normais só vêem a parte seca de um mero processo. Enquanto lapidamos nosso amor com poesia, os normais se embrutecem. Os poetas, brincamos com as palavras; os brutos fazem delas uma arma. Para nós, as palavras são flores; para eles — punhal.